Guachafa en Roma

Contando historias

2009-09-26T10:03:00.000+02:00

Mi cuerpo está contando una historia que ya no es mía o soy sólo el preludio de una historia o mejor la historia dentro de la historia. No se si hacer las narraciones en primera persona, tercera del singular o primera del plural.

Las estructuras de la historia son paralelas que se intersectan casualmente, intensamente pero en la eternidad. En su singularidad es una historia pero en realidad es el resultado de dos, cuatro, seis, ocho o mil historias que se sucedieron y remontaron en lugares añejados por la memoria y en circunstancias que difícilmente pensarían jamás en formar los híbridos sorpresivos de hoy.

Los protagonistas no son personajes con iniciales, ni tampoco sin nombres. No son personajes en busca de título, son personajes que definen la obra y la van narrando según sus nombres, imprimiéndole fuerza, dulzura, decisión y melancolía a las páginas del libro.

Ayer las historias eran predecibles y hoy algunas aún lo siguen siendo. Al final del día cada uno piensa que su historia es única y a la letra lo son. Pero en realidad en el íntimo, allí donde nadie más escucha, la oscuridad ignara cela una historia que se repite con la misma mecánica, una habilidad manual, inmutada, generadora de una unicidad sorprendente, complicada pero abrumadoramente sencilla. De esas cosas tan sencillas que te conmueve hasta los huesos.

Breves anotaciones al centro del margen - I

2009-09-16T20:32:00.002+02:00

Nadie se acuerda pero hubo un momento en nuestras vidas que la gravedad no nos afectaba, que logramos vernos el fondo del ombligo y que nos alimentábamos sin siquiera abrir la boca.

Ensayamos a caminar y no habíamos conocido un paseo tan grato. La compañía era constante a pesar de vivir sumidos en la oscuridad. Nadábamos respirando y nunca antes los sobresaltos, los placeres y los miedos de otra persona nos habían afectado tanto como en aquel período. La pureza de la emoción vaciaba las connotaciones.

Era el período en el que flotábamos en la certeza de la ignorancia que nos hacía profundamente felices.

Sinápsis de la memoria

2009-03-11T15:51:00.001+01:00

El colegio de monjas que frecuenté cuando murió mi madre era pequeño pero ocupaba casi la cuadra completa. A pesar de ser sólo de mujeres el capricho de alzarnos la falda del uniforme por encima de la rodilla era sagrado. Cantábamos el himno nacional a bandera izada todas las mañanas y durante el mes de mayo se rezaba el rosario todos los días de ese mes. Las misas se celebraban cada primer viernes del mes al son de los nudillos de la Hermana Graciela, que al batir contra la madera de los asientos nos indicaba cuando arrodillarnos, cuando sentarnos, cuando pedir perdón, cuando arrepentirse y cuando sentir la eterna culpa de existir.

Yo formaba parte de la coral que ensayaba en un salón adyacente a la oficina de Coordinación a pocos metros de la puerta que daba al claustro. El ingreso a aquella zona del colegio era “off limits”alimentando el imaginario de pre-adolescentes que conversaban sobre los secretos allí guardados, sobre los votos de silencio, sobre el cabello bajo el velo, sobre las vidas privadas de los hábitos. Cada vez que la puerta se abría, estirábamos el cuello a más no poder. Se nos iban unos cuantos gallos sólo por un atisbo, sólo por ver si la luz del sol de un claustro era más clara o más oscura que la nuestra. La escuela tenía un semi internado de niñas que venían del interior del país. A la hora del recreo intercambiaban sus relatos por susys y cocosettes. Cómo antiguos exploradores vendían sus historias de piedras preciosas y seres fantásticos al mejor postor. Relataban sus vicisitudes del otro lado del mundo. Eran las que habían ido más allá de las columnas de Hércules, justo allí donde los dioses se habían muerto para reencarnar como Uno y trino. Hablaban de castigos, privaciones y dolor como único medio para conseguir la felicidad. Cuerpo - cárcel y perdición. Atónitas creíamos a pies juntillas, creando una fe paralela.

Buscábamos cruces en el cemento del patio del recreo como indicio de neonatos enterrados. Observábamos con detenimiento cada cabello que se le escapaba de la cofia para detectar si era blanco, negro o teñido. Cada vez que la puerta al claustro se abría un viento frío se colaba en los salones y la única razón posible para nosotras era que aquel portal llevaba a otro mundo. Lo que se entreveía no era real era una fachada la proyección de un paisaje estático que cubría un negro infinito.

Uno de las historias impresionables de aquel entonces no fue contada por las exploradoras sino por una versión medieval de un catecismo. Entre fotos coloradas y pecados mortales el pequeño libro indicaba que la presencia demoníaca en disfraz se identificaba a través de las extremidades de bestia.

Las puertas del Vaticano no se por qué, me recuerdan mucho ese portal, esta mañana más que nunca cuando en la estación de trenes de San Pedro con el rabo del ojo entredormido, vi una pezuña en sandalias y hábito. Tres ave marías y desvaneció.

Ensayos de luz

2009-02-14T00:22:00.003+01:00

Me gusta dormir sabiendo por donde entrará el sol. Me gusta dormir sabiendo que cuando abra los ojos lo más posible es que esté oscuro. La manera cómo se cuela la luz en mi cuarto me indica la hora del día, me aconseja sobre el qué-hacer. Luz deslumbrante de madrugada es de alzada sin remedio, es de sueños interrumpidos y proyectos milenarios por construir. Rayos que se cuelan a media mañana buscan escaparse del tedio del día a día hasta que encuentran desahogo entre las persianas de las habitaciones a media luz, a oscuras, sin saber si es mejor explotar el placer de las sábanas o desprenderse del gusto del ocio que fortifica.

A veces el sol no entra. Se empeña en difuminarse, en disiparse en las gotas de temperaturas siderales que no logran congelarse. Son recordatorios de lo gris y de lo fruncido de la arruga esperando a la vuelta de la esquina. Capas y capas de protección que alejan lo espontáneo, lo genuino y lo maravilloso del tenerte cerca, calentarse con tu respiración y saberse acompañado en este mundo, al menos por un instante, hasta que llegue la primavera y finalmente ya no haya necesidad de detener la respiración, sino suspirar de alivio.

Fagocitarse

2008-12-23T19:51:00.004+01:00

Pensamos que la condición natalicia sería la de estar no tanto nevados como mojados. Llovió por días y días, con todas las intensidades posibles, en todas las direcciones pensables y a todas las horas del día y de la noche. No hay fuerza de la naturaleza más poderosa que una gota de agua. Tiene algo de vital, de constante, de preciso y de impetuoso que busca desbordar ríos, desaparecer islas, mover montañas y tragarse al mundo entero por donde pasa. Se cuela entre los sanpietrinos (baldosas cuadradas típicas de lagunas calles romanas) hasta hacerlos ceder a su paso comiéndose la ciudad, desvelando el misterio de la ciudad muda sobre la cual está construida, la que se durmió en la gloria de tiempos pasados.

Cerca de la Basílica de San Pedro, que esconde en la base de sus pilastras las huellas del circo de Nerón, se abrió un portal hacia el imperio. Sobre las cornetas de los carros y el asombro de los pasantes se escuchaba el chirriar de las ruedas de las carrozas y los gritos de júbilo de siglos de caput mundi. Es la grandeza que aún los devora.

Fotos: Corriere della Sera

Estrategias de adaptación

2008-12-13T13:55:00.005+01:00

Siempre hay un antes y un después. Los italianos siempre suelen referirse al pasado con nostalgia. No es raro escucharlos repetir frases trilladas y a veces no totalmente convencidos, de que se estaba mejor cuando se estaba peor. Las catástrofes marcan las vidas mucho más que los momentos de euforia. Una colega guatemalteca divide su vida en antes y después del terremoto devastador del 76 en donde murió casi un 10 por ciento de la población. Una amiga chilena recuerda la hora y la fecha en la que vio desde la ventanilla del avión como se alejaban los picos nevados de los Andes majestuosos sin saber a ciencia cierta porque dejaban lo conocido por una vida en un lugar lejos de todos los cariños. Muchos amigos y colegas americanos empapados en política y esperanza comienzan a referirse del antes y el después de Bush.

Mi vida sin querer también se parte en dos, en el antes y después de un día como hoy, más de dos décadas atrás. Por eso es casi inevitable pensar en la infinidad de posibilidades, el sin número de futuros que nos esperaban si las placas tectónicas no se hubieran movido, si la polarización política de un país no lo hubiera dividido en dos y si la elección de un pueblo temeroso no se hubiera traducido en 4 años más de ignorancia y codicia global.

El ejercicio es casi inútil y se me pierde la imaginación en los infinitos escenarios de una vida posible en donde ese momento de ruptura no hubiera existido. Rebasada la fase de la proyección me hundo en la fase de la reconstrucción. Supuestamente hay un nivel de la conciencia en la que los recuerdos fluyen a la memoria con una nitidez casi de infarto. Practiqué por un período las técnicas que me pudieran regresar como en una cápsula de tiempo al momento antes de la ruptura, pensando que eso haría del antes y del después algo más llevadero. Cuando el río empezó a fluir temí ser avasallada por su caudal. Descubrí el por qué de nuestras memorias selectivas y decidí cerrar la caja de Pandora hasta nuevo aviso.

Después de 21 años opto por emular. Rendir homenaje a ese momento y al significado que tuvo en mi vida a través de la replicación, ya no inconciente ni hereditaria, sino conciente y con un propósito recrear la esencia de ella que nunca logrará evaporarse en el tiempo.

Giovane, bello e abbronzato

2008-11-06T21:46:00.004+01:00

Según el primer ministro italiano Silvio Berlusconi la juventud, la belleza y el bronceado bastan para liderar una de las potencias más grandes del mundo.

No es la primera vez que comentarios de este tipo se le escapan en tono jocoso, pero en el fondo mortalmente serio, sobre temas de política internacional. En la sede del la Comisión Europea en Bruselas se refirió a un legislador alemán como un jefe del nazismo; a pocos días de la elección por parte del presidente español Rodríguez Zapatero de los miembros del ejecutivo, criticó la cantidad de mujeres que había designado como ministros.

Italia no sabe donde meter la cabeza ante la impresionante falta de diplomacia y tacto del jefe de gobierno de su país. Inevitable no recordar al mío y las innumerables veces que hizo reír al mundo. No es un caso que a pesar de las profundas diferencias ideológicas, sean los más íntimos amigos.

Se acabó lo que se daba

2008-09-15T20:47:00.002+02:00

Aún no se si es el verano que se va o el otoño que llega. Tomando en cuenta la blancura de las piernas pienso sea la segunda.

Autoridad animal

2008-07-18T12:35:00.006+02:00

El adulto productivo promedio pasa la mayor parte de su vida en actividades con fines de lucro y subsistencia. Pasamos más tiempo con el jefe y compañeros de trabajo que con nuestras respectivas parejas e hijos. Es obvio que las relaciones de cordialidad y respeto son imprescindibles para garantizar un ambiente armónico y afable. A veces es posible a veces no. En contadas ocasiones he tenido supervisores de sexo femenino y sin contar una experiencia que no quiero ni recordar, siempre me ha ido muy bien. Sin embargo, casi todos mis jefes han sido hombres y no se por qué razón mi mente ociosa en mi regreso a casa se empeñó en compararlos con algún animal.

El primer jefe que tuve fue un italiano del norte (vaya coincidencia) que había vivido muchos años en Venezuela y acostumbrado a pasear en lancha todos los domingos del año, cambió la pasta della mamma por plátano frito y arepas. Era un lince, de movimientos veloces y sinapsis aún más veloces. Decía tener a “nose for news” - nariz para las noticias - y no lo pongo en duda porque regresaba los lunes con un pimentón por nariz de tanto sol que ni les cuento. Luego fue otro italiano, esta vez uno de hablar pausado y maneras gentiles. Era delgado con aires de intelectual, vestido siempre de negro, nunca perdía el tino ni la compostura. Lo vi en televisión uno de estos días, envejecido pero sin perder esa mirada acuciosa de lobo en plena cacería. Mi tercer jefe, también italiano me saludó estrechándome la mano mientras me dejaba claro que sería él quien firmaría mis cheques. No hacía el mínimo gesto por esconder su mal olor ni su camisa manchada de gotas de salsas varias y grasa de gnocchi con tomate, ni podía lograr quitarme la mirada a una cuarta de la barbilla, buscando lo que no se le había perdido en mi cuello de tortuga forrado hasta las orejas. Le entregué mi renuncia a la hora de almuerzo mientras se chupaba los dedos como perro que lame su pata sarnosa. Con el meñique se quitó un resto de comida entre los dientes y me deseó mucha suerte para el futuro. Corrí como alma que lleva el diablo. El cuarto fue francés con olor a queso azul. Con su mejor cara de poker baila al son que le toquen. Como un grillo de esos fastidiosos que hacen muchísimo ruido y que cuando te acercas callan, no dice mentiras, ni verdades, ni pío. Me contaron que lo vieron en una playa nudista leyendo el periódico con la mayor de las naturalidades. Más tarde, me tocó uno por poquísimo tiempo pero lo incluyo en la lista porque es el más pintoresco. Con un blog con toda la información que querías saber sobre él y la que no querías saber también, totalmente ajeno a los que lo rodean, es sordo de una oreja y como aquel ratón flaco y orejón - Pinky pero sin Cerebro, conquistará el mundo. Sí, el mundo que está en su cabecita, pero mundo al fin. Y como lo bueno se hace esperar el último es un nórdico con manos enormes como las patas anteriores de un oso polar, altura titánica y eficiencia y precisión de relojería suiza. Llama a las cosas con nombre y apellido, es capaz de hacer multitasking (increíble pero cierto), de sonrojar con una facilidad pasmosa y hasta de bailar pegao, o al menos así fue como me lo contaron.

Versiones de historias que se vuelven Historia

2008-07-07T15:27:00.002+02:00

Mi suegra y yo de vez en cuando solemos salir juntas como dos amigas de vieja data. Desde mi adolescencia, mis amigas siempre han sido un poco mayorcitas y a medida que me pongo mayorcita yo también, mis amigas comienzan a ser “tonas”, no tontas, sino cuarentonas y cincuentonas. A veces creo que la “vera vita visuta” (real vida vivida) comienza en el período de las tonas.

Nos dimos un paseo por las tiendas curucuteando por aquí y por allá. Entre un par de zapatos y una blusa le pregunté sobre el período de la guerra. Ella aún era muy pequeña pero vivió la Roma sin agua, sin servicios, bombardeada por aliados y no aliados, enemigos que un día fueron amigos y amigos que en el intento de liberación soltaron más bombas de lo debido. Sus historias son de novela pero lo que más me gusta escuchar es sobre el período de transición, cuando de país pobre en menos de 50 años se convirtió en un país rico e industrializado. Los años de las vacas flacas, la reconstrucción, el boom económico, el período del terrorismo, las bombas en las estaciones de los trenes. Siempre digo que los 60-70 fueron años interesantes durante los cuales me hubiera gustado ser joven. ¿Dirán lo mismo dentro de 40 años sobre estos tiempos que corren?

Mientras se probaba una blusa de estampado de selva africana con leopardo incorporado, le puse mala cara, y prosiguió el cuento sobre su adultez, la prohibición de vidrios ahumados en los carros durante el período del terrorismo, la mafia y sus estragos. Para mi sorpresa, los movimientos más cruentos y radicales venían de movimientos de acción católica que buscando respuestas concretas, justificaban el método con el fin. Aunque parezca difícil de creer la línea divisoria entre derecha e izquierda es mucho más sutil de lo que se cree. Entre una tienda y otra, me enseñó los lugares en los que disponían alcabalas policiales y me habló de la austeridad de los gobiernos de post-guerra, la profunda conciencia ética de los ministros de entonces y la lenta decadencia moral en la que se cayó. La opulencia de los gobiernos que siguieron a lo “Dolce y Gabbana” se les va de las manos. Con el barril de petróleo casi a $150 para un país como este que no produce sino que importa energía (nuclear e hidrocarburos), con una economía que decrece, un desempleo entre los mayores de Europa y una tasa de natalidad bajísima, los italianos se preguntan que pasó con aquellos días de fertilidad económica perdidos.

La historia de la Italia contemporánea está llena de notas al pie de página que cambiarán de acuerdo con el narrador de turno. Sinceramente, no sabría ni por donde comenzar a describirla, escribirla o contarla sin temor a dar una visión sesgada de este país de madeja. Es intricada y repleta de razones coyunturales que si son leídas fuera de contexto envían mensajes equivocados de cómo realmente ocurrieron los hechos. A veces pienso que dentro de unos 50 años nos sucederá lo mismo en Venezuela. Será cuesta arriba contar la historia de estos últimos años sin caer en imprecisiones y repetir los mismos errores de siempre. Supongo que escribiendo algo queda.

Desalmada

2008-06-20T22:53:00.001+02:00

Yo sabía que este anuncio encontrado en la Colonia Tovar tarde o temprano me caería como anillo al dedo pero francamente no se si el alemán es fiel al español.

Partir para quedarse

2008-06-07T00:53:00.004+02:00

Pocas estrofas de poetas me logran estremecer. Por eso, saber que el que partió es el mismo que desde hace poco se había convertido en el autor de mi libro de cabecera, me estremeció tanto como sus letras. Anoche él lo sabía. Él, que escribió tanto de partidas decidió irse para quedarse.

Sí, sólo yo que he partido tantas veces

puedo, por hoy, quedarme.

Sólo yo que me he ido, que siempre estuve lejos,

puedo permanecer aquí esta tarde.

Un instante quizá y ya me ausento.

Si jamás viví aquí más de un momento,

está bien que me quede.

Después de todo siempre partí para quedarme,

Y acaso sea mejor que no me quede.

Me voy pero no me voy y por eso me voy.

Al mar le debo mis preces taoístas.

Y el nihilismo de la luz sin patria.

Adiós, blanco velero donde viajo y no viajo.

Sólo quien no ha partido nunca

puede por fin marcharse ahora.

Eugenio Montejo
Extracto de El adiós de Jorge Silvestre, Partitura de la Cigarra, 1999

Estación Altamira o Mirando Alto?

2008-05-06T17:15:00.003+02:00

En dirección a mi hogar después de una ardua jornada de trabajo, ya con hambre, cansada y un poco frustrada de ser una hormiga más de los medios masivos de transporte que contribuyen al efecto invernadero pero que tanto facilitan la vida, me interceptó. Era rojo, cejas rojos, cabellos rojos y bellos rojos que resaltaban como llamas de fuego en su piel blanca casi transparente. Se dirigió a mi en su italiano machucado con un mapa arrugado de la ciudad y una mirada desesperada de perro callejero que no consigue un huequito decente en el terminal de la Bandera. “Tu sai dove e’ ventiquattro?” me preguntó. Hice un recorrido mental veloz de todas las estaciones de tren que conozco, más las del metro romano y caraqueño y nada que aparecía ese nombre. Por asonancia sólo me recordé de una estación en la frontera con Francia “Ventimiglia” y reí para mis adentros recordándome de la vez que nos bajaron del tren con destino a Barcelona porque había huelga de empleados del sistema ferroviario en Francia. Con sueño y después de una noche de perros evitando a un sobón, mi amiga y yo nos enrumbamos hacia el primero de 4 trenes que nos llevaría al Reino de Catalunya. Lo que debió haber sido un trayecto de 4 horas se convirtió en una odisea de casi 48 horas.

Pero la zanahorita con su insistencia me devolvió a Roma. Insistía en esta estación de nombre veinticuatro que yo francamente no sabía como decirle que no existía. Probé cambiar de idioma e intenté en inglés para que me explicara mejor, pero lo que hice fue aumentar su exasperación…VENTIQUATTRO me gritaba con las manos en la cabeza como si se tratara de algo de vida o muerte. Seguía encogiéndome de hombros mientras yo también comencé a sentirme impotente. Lo llevé a la cartelera de llegadas y partidas de trenes y recorrimos juntos estación por estación y nada. Después de más de treinta minutos de explicaciones, agradecido pero visiblemente desesperado hizo un último intento “non esiste una stazione Ventiquattro?” al que le respondí con muchísima pena pero con la seguridad de una baquiana de medios de transporte romanos que definitivamente NO.

Perdí el tren que me llevaría a casa y esperando al siguiente en el andén, con la mirada perdida en la pantalla iluminada apareció…Quattro venti (cuatro vientos). Había sido inaugurada hace poco en mi línea de tren, la que tomo religiosamente todos los días. Tal vez si me lo hubiera repetido con insistencia como cuando de niños los varoncitos se divertían repitiendo las silabas ta-pu, ta-pu, ta-pu le hubiera podido dar una mano a la zanahorita irlandesa.

La extensión de un cuerpo

2008-04-10T12:32:00.008+02:00

Hasta ayer Elena dormía con un cyborg. A él le habían introducido un artefacto para facilitarle el flujo de sustancias en el cuerpo. Tenía la forma de un ratón y era de titanio. Era uno de los más grandes en su categoría porque había que pensar en las diferentes densidades y viscosidades. Creo que si se lo hubiera propuesto, hasta el café con leche y el jugo de naranja recién exprimido hubieran podido ser introducidos en su organismo a través de ese pequeño artefacto. En la sala silente del hospital tardaron poco en conectar los tubos a las arterias y hacer que se acoplara a la perfección, pero la expectativa de esa cita a ciegas le exacerbó sus sentidos y lo tumbaron con un valium para evitar sobresaltos y sorpresas. Cuando despertó ya no estaba solo.

Se mimetizó en pocos días, sólo mostrando un pequeño bulto como signo de su presencia. Hizo que ella se cambiara de lado de la cama. Elena dormía del lado derecho y el cyborg decidió que él y su ratón de titanio debían apoderarse de ese lado. Dormirían mejor y tendrían mayor espacio para conocerse y volverse amigos. Pero se volvieron más que amigos. Ya no dormía sola…eran tres y ni cuenta se dio. Sus canales eran descongestionados con frecuencia con sustancias inocuas. Se querían con pasión, aunque las noches de vientos del norte –Tramontana, el ser que palpitaba le recordaba que ya no estaba sólo. Buscaron incluirla, no dejarla sola y que formara parte de esa intimidad pero el menage a trois no funcionó. A ella le gusta estar al centro de la atención y ese ser no se conformaba en su rol de segundón. Se entrometía en cada abrazo, limitando cada movimiento como recordatorio perenne de lo que pasó.

Ayer en la mañana se fue sin chistar, no hubo necesidad de sedantes pero si hubo que sacarlo con pinzas porque había echado raices y casi casi no se quería ir. Los confines entre lo mecánico y lo orgánico habían desaparecido dejando sólo la confesión de un vacío y la incertidumbre de poder tornar o no a la humanidad perdida. Sigue sin devolverle su lado de la cama.

Se me olvidó todo

2008-03-29T14:29:00.002+01:00

Me veía reflejada en el cristal líquido negro de la pantalla de la computadora preguntándome para dónde se habrían ido todos. Nunca tuve mucho rigor en preservarlos porque confiaba en mi memoria y en lo infalible de algunas relaciones de ideas, fechas y situaciones. Ingenuamente pensé que bastaban escasos tentativos acertados para fijarlo allí en el disco duro de los recuerdos y no depender de ningún soporte físico nunca más. Y en ese preciso instante en que das por sentado, todo empieza a tambalear porque no hay puerta de ingreso, ni lateral ni trasera. Es sólo esa combinación la que logrará abrir la caja fuerte.

El nombre del usuario y la clave.

¿Cuál era, vale… el nombre de mi perro, el gato que se murió, mi color preferido, mi fecha de nacimiento, cuándo perdí la virginidad (cuándo fue esa vaina!). Es el nombre del usuario del correo electrónico, el del usuario de CADIVI, el login del trabajo o tal vez el de you tube, o el de blogger, cuál de todos será?

-Se te olvidó la contraseña? Haz clic aquí.
-Le hemos enviado su nueva contraseña a su dirección de correo electrónico.

El PIN, a ver cómo era, no no ese no era, ese era el de la tarjeta de crédito. Una, dos, tres veces pum…y desastre. Ese no era, yo te lo dije. Encríptalo así como hago yo, pero que no se te olvide como desencriptarlo. A ver te explico mi técnica, a la clave original le sumas cinco y luego le restas la fecha de nacimiento elevado al cuadrado y listo. Viste qué facilito.

Noooo, se bloqueó esa vaina. Llama al número 800 banca, dale el PIN telefónico. Qué! Otro código secreto, pero sólo las primeras dos cifras, del PIN o de la cédula…

Dale rápido que se acaba el tiempo, noooo. Viste, ya está, hay que empezar de cero otra vez. A ver si no se te olvida todo otra vez.

Encuentras la combinación perfecta pero sabes que el idilio durará poco. Esa combinación que abre puertas, te da acceso a infinitas posibilidades es una ventana de oportunidad con un apertura limitada.

Negando tres veces sin ser traición

2008-02-28T23:11:00.003+01:00

Me costó muchísimo pero me negué. No pensó que era capaz de hacerlo. Dudaba de mi capacidad de renuncia a las certezas. Se lo repetí sin cesar pero al parecer eran sonidos en frecuencias que no eran las suyas. Nunca midieron las consecuencias de una negativa y la reacción fue la incredulidad y como un conato de vomito, la ofensa.

Se difundirán versiones de las más variadas, entre culpas compartidas y culpas solitarias. La veracidad de lo ocurrido la saben pocos pero es vox popoli y las conclusiones fáciles de sacar.

Yo me quedo tranquila en mi intranquilidad. Cerrar dando portazos no es mi estilo. Me sigue retumbando el eco de las llaves que cayeron y los alaridos del irrespeto.

Y me viene a la mente una frase llena de sórdida esperanza. No me acuerdo bien en dónde la leí pero decía algo así como "nunca es más negra la noche que cuando va a amanecer."

Dualidades

2008-02-13T14:35:00.002+01:00

Hay cosas que no logro recordar bien: por qué moría por los profiteroles y ahora simplemente me empalagan; cómo lograba escuchar cierta música y cantar las melodías sin haber comprado un sólo disco del artista en cuestión; cuándo aprendí a bailar y por qué me gusta tanto. Lo que menos recuerdo son las sentencias que con tanta convicción he realizado en el pasado sobre eventos y posturas vitales. Tal vez porque nunca las cumplí, decidiendo convenientemente dejarlas empolvoradas en la última gaveta del armario. Hago esfuerzos por recordar pero las motivaciones de entonces son imágenes escurridizas y astigmáticas que se empeñan en ser olvidadizas.

La curiosidad me asalta cuando los viejos amigos me recuerdan con una lucidez que a veces asusta, palabra por palabra aquello que un día me parecía letra sagrada y que hoy a duras penas recuerdo. Me hipnotizo ante ese recuerdo y quiero que me cuenten más que me hablen con lujos de detalles sobre esa persona que alguna vez fui y que en boca de otros su vida parece una telenovela mala de esas mexicanas que daban al mediodía.

Poco a poco toma forma. La lógica que me empujaba empieza a salir a flote y sonrío, sonrío porque esa era yo o más bien sigo siendo yo pero la de ahora difícilmente se hubiera tomado un prosecco al final del día para hablar de la inmortalidad del cangrejo con la de entonces. A ver si algún día las presento para que, cómo dirían mis abuelos, se les quite la guarandinga de una buena vez.

Pero pensándolo bien, no podrían verse en su totalidad porque una sirve de fondo a la otra como las libélulas de Escher.

Rompiendo pelotas

2008-02-04T00:00:00.000+01:00

Para navidad le regalamos a mi sobrino una piscina de pelotas de colores. Sin poder aun caminar, se alzaba tembloroso y pegando un alarido que retumbaba en toda la casa como un grito de guerra, se lanzaba de platanazo riendo sabroso con esa limpia sinceridad de saber lo que se quiere y no tener reparos en conseguirlo.

Alguien más, por esas mismas fechas, mucho mayor que mi sobrino pero con las mismas ansias de nadar en pelotas de colores, sabía muy bien lo que quería y fue derechito a conseguirlo. Graziano Cecchini, el mismo que tiño de rojo la Fontana se “rompió las pelotas¨ como dicen vulgarmente por estos predios. Se le acabó la paciencia con las mentiras tanto de derecha como de izquierda y no conforme con airear sus quejas con el que le prepara el café todas las mañanas, decidió expresar su disgusto públicamente y compartirlo con el resto de la romanidad. Cecchini se encontró un sponsor que financió la compra de 500 000 pelotas de colores y desde lo alto de las escaleras de Trinita dei Monti que desemboca en la famosa Piazza Spagna las dejo rodar, llenando el cielo gris de colores y haciendo la felicidad de más de un vivaracho que lleno bolsas y bolsas de pelotas para luego venderlas a buen precio por e-bay. Por segunda vez se lo llevaron detenido por su arte.

Me imagino una avalancha de colores de plástico cayendo de mi cerro e inundando cada avenida, parando el tráfico y reventando la resistencia. La resistencia ante tanta desidia, tanta indolencia hacia una ciudad que no hace más que regalar destellos de vida y cielos naranja y viola. Porque el caraqueño, como mi sobrino, a pesar de todo se lanza de platanazo en su ciudad riendo sabroso con esa limpia sinceridad de saber lo que se quiere y no tener reparos en conseguirlo.

Foto - La Repubblica

Ser y estar

2008-01-17T22:00:00.000+01:00

La mejor luz del día es la que se levanta de madrugada, descorriendo los velos de colores de la montaña, contorneando el vaivén de las olas y cargando el escenario del cielo con matices difíciles de ver por otras latitudes. Los matices llegan hasta un azul de cielo crujiente. El viento anuncia tu llegada haciéndole saber a todos que después de tanto andar y recorrer estás en tu lugar.

La encontré feliz y distendida como hacía años que no la veía. Su cara va cambiando, a veces no se si crece hacia fuera o hacia adentro esperando una implosión. Pero radiaba y sin duda no sólo por las fiestas.

Foto: M. Rodríguez Pons

La venganza

2008-01-12T16:10:00.000+01:00

La denigre, me burlé de ella y renegué su nombre durante las fiestas. Ella se vengó de la forma más velada y engañosa. Con sus viscosidades se disfrazó y me sedujo en sus profundidades y su retrogusto picante. La resistencia fue mínima, hice amagos de huida pero ella me tenía sujeta en su presa.

La sopa en forma de fosforera me sacudió en sus tormentosas aguas turbias, me dejó segundos sin respirar para luego devolverme a la superficie complacida y satisfecha.

Hallacas por sopa

2007-12-25T13:01:00.000+01:00

Por más que los conocedores bañen en loas y bondades las sopas y sus afines a mi que no me "caigan a cobas" eso de estar comiendo agua caliente para navidad no es normal. Democráticamente o en dictadura de masas, como prefieran verlo, los jefes de la ceremonia decidieron calentar agua, echarle unos tropezones de pasta rellena que llaman cappelletti y servirlo a sus comensales.

Desconozco los resultados porque no nos quedamos para probarla. Hicimos lo que hubiera hecho cualquiera persona en su sano juicio: agarrar sus macundales y el primer avión con destino a Maiquetía.

Arrivederci Roma, a comer hallacas se ha dicho.

http://www.goear.com/listen.php?v=934c822

Buon Natale a tutti!

Haiku a la vista

2007-12-16T23:12:00.000+01:00

En el interin del tiempo volátil que a veces se detiene congelando los pasos y a veces acelera dejando sólo un estruendo rompiendo la barrera, descubro gracias a Jolanda Quinti y su libro Non sono a casa una expresión poética esencial que se adapta ergonómicamente a mi presente llenando con su brevedad espacios inmensos de corredores amplios y puertas abiertas.

Se llama Haiku, la intensidad de un momento de la propia presencia en el mundo. Es de origen japonés y consiste en 17 sílabas dispuestas en tres versos de 5, 7 y 5 sílabas, sin rima.

Sobre ella, Jorge Luis Borges describe con un cuento atemporal lo que hoy colma mis intersticios con precisión y brevedad.

En un otoño, en uno de los otoños del tiempo, las divinidades del Shinto se congregaron, no por primera vez, en Izumo. Se dice que eran ocho millones pero soy un hombre muy tímido y me sentiría un poco perdido entre tanta gente. Por lo demás, no conviene manejar cifras inconcebibles. Digamos que eran ocho, ya que el ocho es, en estas islas, de buen agüero.

Estaban tristes, pero no lo mostraban, porque los rostros de las divinidades son kanjis que no se dejan descifrar. En la verde cumbre de un cerro se sentaron en rueda. Desde su firmamento o desde una piedra o un copo de nieve habían vigilado a los hombres. Una de las divinidades dijo:

Hace muchos días, o muchos siglos, nos reunimos aquí para crear el Japón y el mundo. Las aguas, los peces, los siete colores del arco, las generaciones de las plantas y de los animales, nos han salido bien. Para que tantas cosas no los abrumaran, les dimos a los hombres la sucesión, el día plural y la noche una. Les otorgamos asimismo el don de ensayar algunas variaciones. La abeja sigue repitiendo colmenas; el hombre ha imaginado instrumentos: el arado, la llave, el calidoscopio. También ha imaginado la espada y el arte de la guerra. Acaba de imaginar un arma invisible que puede ser el fin de la historia. Antes que ocurra ese hecho insensato, borremos a los hombres.

Se quedaron pensando. Otra divinidad dijo sin apuro:

Es verdad. Han imaginado esa cosa atroz, pero también hay ésta, que cabe en el espacio que abarcan sus diecisiete sílabas.

Las entonó. Estaban en un idioma desconocido y no pude entenderlas.

La divinidad mayor sentenció:

Que los hombres perduren.

Así, por obra de un haiku, la especie humana se salvó.

Recapitulando

2007-12-06T20:11:00.000+01:00

Allí estaba él, sentado en su trono, desnudo, con esa desnudez grosera y altanera habló de derrotas dignificadas descalificando al adversario con epítetos que descubren su propia naturaleza. La mano sostenía su cabeza pesada de estratagemas y subterfugios girando en el vacío para pactar con la eternidad de un poder que se le escapa de las manos.

Allí estaba ella, bañada en claridad con la mirada plena de otras miradas tan diversas unas de otras que encandilan. Porque es de anima juguetona e impetuosa, porque la sonrisa es una constante en sus labios generosos siempre listos. Se envalentona con los desaciertos y con los desaires de los que no reconocen su lealtad y se niega. Se niega con fuerza e insólito desparpajo.

Crece y con no pocos titubeos no suelta el hilo de Ariadna porque es su único pasaporte fuera del laberinto.

¿Qué parte de NO, quedó poco clara?

Foto - http://lacomunidad.elpais.com/narcisodelrio/2007/10/19/rodin-malaga-ii

En suspensión

2007-11-29T14:08:00.000+01:00

A veces nos detienen en seco. El ruido del volar de las aves no se oye más, ni siquiera en la lejanía. El correr del agua es incoloro e insonoro. Alguien pulso pausa y todo se petrificó, todo menos las partículas de polvo en suspensión traspasadas por un espectro de luz. A pesar de que la inercia del movimiento insiste en continuar su andar, alguna fuerza interior nos detiene en seco.

Hay miles de formas de arrestar la carrera, hay infinidad de maneras de detener el todo pero quedarse a la espera es una de las peores. No acaba con lo anterior ni te presenta una luz al final del túnel, y si aparece es la famosa gandola que te viene con todo. Es la suspensión en un limbo, aunque Benito lo haya abolido. Es estar en el aire. Es estar suspendida sobre un vacío insondable pero claro. El bamboleo es constante y se mece entre el dejarse andar y mantenerse sujeta a la eternidad.

Espantapájaros - 1

2007-11-19T15:38:00.000+01:00

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! - y en esto soy irreductible no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretenden seducirme!

Esta fue - y no otra - la razón de que me enamorase tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con que impaciencia yo esperaba que volviese, volando de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Que delicia la de tener una mujer tan ligera... aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en conseguirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar.

Oliverio Girondo

El poema que inspira "El lado oscuro del corazón" que por más que pase el tiempo me estremece cada vez que la veo.

Mitos en Italia

2007-11-15T21:18:00.000+01:00

Colpo della strega o golpe de bruja: dolor de espalda fuertísimo provocado por movimientos bruscos, corrientes de aire fría o el aire acondicionado.

Elementos que eliminan el bronceado: el cloro de la piscina y el aire acondicionado.

La cervicale: no sólo es esa parte anatómico conocida como cervical, sino el agudo dolor provocado por salir de invierno con el cabello mojado o estar expuestos al, sí, ya se que lo sabes…al aire acondicionado.

El capuccino va bebido sólo durante el desayuno. Después de almuerzo, la leche corta la digestión. El capuccino o latte macchiato o café latte o el té con leche (cualquier bebida con leche) y el jugo de naranja en las mañanas son irreconciliables ya que el ácido de la naranja corta la leche durante el proceso digestivo.

Bañarse en el mar después de almuerzo sólo puede ser realizado después de una pausa de al menos 3 horas. Es que después de las generosas lasagnas, físicamente es imposible caminar desde tu toalla hasta el agua. Porque las cavas en verano no están llenas de caña sino de pasta.

Hablando de pastas…los platos de pasta con salsas a base de pescado no llevan queso alguno, ni parmiggiano, ni pecorino. Única moción que apoyo y difundo.

Chi piu ne ha piu ne metta o quien más tenga que siga añadiendo…

Regresó la guachafa

Cómo explicarle

2007-11-10T12:35:00.000+01:00

Doy vueltas y vueltas en la cama y aún no logro ni conciliar el sueño ni encontrar la mejor manera para explicarle al morador de estas tierras antiguas, de incontables refriegas que a la larga parieron desarrollo y serenidad, lo que está pasando en mis latitudes.

Cómo explicarle a un ciudadano acostumbrado a disentir y debatir en un parlamento bicameral que tal vez no sea el más representativo de las necesidades de todos pero que garantiza la alternabilidad de gobernantes elegidos en modo legítimo, que tal alternabilidad de elección del jefe de un gobierno, por mis latitudes ya no existirá. Cómo explicarle al ciudadano acostumbrado a organizarse ipso facto para tomar las calles y las plazas en defensa de sus derechos básicos a sabiendas que su seguridad física será garantizada que por mis latitudes serás protegido de acuerdo con las consignas que lances y las ideas y derechos que defiendas. Cómo explicarle a un morador de estas tierras que en nuestras latitudes no reina un imperio romano pero la temperatura del termómetro de la estabilidad la dan elementos de antiguas guardias pretorianas. Cómo explicarle a quien tiene en su biblioteca desde Keynes a Marx pasando por Gramsci y que cree en una cierta libertad económica en un sistema mixto en donde los más débiles de la sociedad realmente son tutelados y la distribución de las riquezas de un país garantiza su desarrollo, que el socialismo del Siglo XXI no es la solución a las disparidades que acentúa la globalización ni para subsanar la profundísima grieta entre los que pueden y los que no pueden gozar de una vida digna. Como explicarle el concepto de medios encadenados a quien sólo vive este hecho cuando el presidente da sus felicitaciones de fin de año “in rete unificata” por un total de 30 minutos. Cómo explicarle al orgulloso morador de estas tierras que mira con respeto a cualquier gobernante que se alce contra el más fuerte que en la calles es claridad pero que un su casa es pura tiniebla.

No concilio el sueño y tampoco doy con la mejor manera para explicar lo que está pasando porque yo misma entiendo poco, porque estoy sumida en la incredulidad y busco una explicación plausible a lo que nos hizo llegar a sentir este viento enrarecido que sopla fuerte tumbando las puertas del sosiego.

Cómo explicarle...un "¿Por qué no te callas?"

Transportaciones

2007-11-05T11:34:00.000+01:00

Esta era la vista de Laura, confinada a un jardín de naranjas en las alturas construido por alguna de sus predecesoras. Aún se buscaba la manera más corta para llegar a Las Indias. El iluminismo de las letras y el renacimiento del hombre estaban a punto de explotar y en vista del futuro, Nicolo III D´este, el futuro esposo de Laura consolidaba su poderío. Nicolo venía de un primer matrimonio. Se había casado adolescente con Gigliola que muriendo casi 20 años más tarde no daría a luz herede alguno.

Ya viudo, a los 36 años decidió casarse una vez más aún sabiendo que ella era de otro, de su hijo, impetuoso e irreverente. Esta vez, ella, Laura Malatesta tenía sólo 15 años. Fue un capricho porque Nicolo llevaba una relación paralela con Stella dei Tolomei de la cual nacieron tres hijos Ugo, Leonello y Borso. Ugo tiene la misma edad de la futura duquesa d´Este, Laura Malatesta conocida también como la Parisina. Como en un juego o experimento, como probando los límites y la fidelidad de su hijo, Nicolo nombró a Ugo como jefe de la escolta de Laura. Hay sentires que con fatiga logramos esconder. Fueron descubiertos y confinados a las celdas del Castillo Esténse de Ferrara. Sin miramientos ni remordimientos, el padre decapita su hijo y su esposa. Una historia de amor como cualquier otra, pero que suscito las más bellas letras de D´Annunzio y Byron.

Era el día de todos los santos, o el de los muertos. Aún no recuerdo bien. Allí yacíamos, miles de años más tarde, de pie en la humedad de una mazmorra que sin esforzarse hablaba. Hablaba en la humedad que no nos dejaba respirar, hablaba en la estrechez de las paredes y en el hueco en el piso al final de la cela. Allí en Ferrara, el centro comercial de una Europa medieval, entre pantanos hoy secos, hablaban o más bien susurran Laura y Ugo. Y para que no se diga que no hubo clemencia, para los jóvenes amantes, Nicolo III encargó un tríptico de la madonna inspirada en su segunda esposa, la bella, adúltera pero enamorada Laura Malatesta.

Abducciones

2007-10-31T17:39:00.000+01:00

Ojos azules, cabello rubio casi blanco, piel de mármol dura y fría. Y sí, venía del frío no sólo física sino culturalmente. La regla va respetada, la autoridad no va cuestionada y la trasgresión castigada. Las declinaciones, los matices, las dualidades, las contradicciones eran ajenas a sus modalidades de relacionarse con el resto del mundo. Lo lineal y hasta lo predecible era garantía de desarrollo sereno y sin escollos en la hoja de ruta de su vida. Hasta que se tropezó con ella, sin horas preestablecidas, ni metas a largo plazo. Ella era espontaneidad convertida en impulso vital era la manera en la que la voz se convertía en palabra sin pasar por antecámaras del inconsciente ni salones del conciente. En el bien y en el mal era ella sin pretensiones y sin poses.

Se conocieron a las 2 de una tarde bajo las sombras de nubes mojadas y grises. Un día encapotado, para él, casi perfecto. Charcos de aguas negras que saltaban de los “sanpietrini” (baldosas de cemento características de la Roma del renacimiento) que cubren la ciudad. Días así lo ponían de muy buen humor porque no daban cabida al ocio o a la improductividad. Aunque lo desesperaban los eternos lamentosos que culpaban al ingenuo clima por toda la maldad e desigualdad en el mundo.

Enfundados en plástico marchaban, aunque lloviera. Él por principio se oponía porque la regla se trasgredía, ella por ideales resistía porque la justicia faltaba. Se tropezaron una y mil veces, o mejor, ella lo piso una y mil veces, invadiendo su espacio vital sin el más mínimo pudor ni remordimiento. Es que acaso estaba pintado en la pared, es que tenía insensibilidad en la planta de los pies. No comprendía por qué se empeñaban en arruinarle ese hermoso día. Ya a la tercera pisada con su lengua de extranjero hablando un idioma ajeno, se le enfrentó hablando de respeto, decencia, cordura y ella muda y sin chistar lo besó con su lengua de piercing.

Marcharon, rieron, hablaron, se hundieron en el agua, se emborracharon, viajaron, pelearon, planificaron y se volvieron a hundir en más agua hasta flotar plácidos dejando que el oleaje los sumergiera o emergiera a su placer.

Su conformación era contraria a la suya. Aún así eran ergonómicos. Es que no había explicación racional que descifrara la atracción. Una mezcla animal, hormonal e intelectual se celaba en cada paso. Pero no podía ser la única razón. Algo más tenía que existir y aunque perdiera noches enteras a descubrirlo siempre llegaba a la misma conclusión: habría que sondear cada rincón de su cuerpo hasta dar con la respuesta.

La investigación comenzó como un juego. Lo guiaba la curiosidad, el amor a la ciencia y al humanismo. El objeto de estudio fue puesto en cautiverio e aislado del resto del grupo. Pasaron semanas, meses y años. La respuesta finalmente la habían encontrado, la encontraron casí el mismo día en el que encontraron sus cuerpos diseccionados y felices.

Clandestinidades

2007-10-28T12:19:00.000+01:00

No tenía la más mínima idea del destino. Ya era la tercera vez que sólo le daba indicaciones inconclusas del lugar de encuentro y del tipo de atuendo que debería llevar. Nunca se pernoctaba. Era un viaje de ida y vuelta persiguiendo atardeceres. Lo esperó en el puente de los ángeles preocupada en encontrarse a algún colega curioso del destino de su viaje. No sólo no sabría cómo responderle pero estaba segura que sería el tema del almuerzo en la oficina del día siguiente: acosarla hasta que soltara prenda.

Un auto blanco frenó de un sopetón a sus pies y su conductor con un movimiento leve e impaciente de cabeza y sin soltar el volante hizo señas de que se subiera.

-Esta es la tercera vuelta que le doy a la manzana y tú nada que aparecías.

-Discúlpame, pero la paciencia no es una virtud que viene con la vejez?

Se pasó las manos por los cabellos negros con visos plateados y exhaló con un guiño.

-La impaciencia es el mejor antídoto contra el envejecimiento, replicó.

-Ahh entonces te regalé al menos 5 años a tu madura vida y me robaste 3 a la mía que apenas comienza. Vi pasar a la recepcionista y tuve que hacer contorsiones de acróbata para que no me viera y me bombardeara de preguntas. Así que estamos a mano.

A pesar del abismo, las intersecciones en gustos, placeres y destinos era inquietante. Él tenía la misma energía que ella y ella la serenidad juvenil que él con sus años y un divorcio a cuestas no lograba encontrar. No era probable y mucho menos factible, pero era una de esas relaciones de intensidad difícil de homologar en palabras y la incisión que dejan en el recuerdo es sólo traducible en sensaciones.

El olor a salitre delató su destino. Ya le había hablado de ese pequeño pueblo que levantaba sus enaguas blancas y limpias ante el cristalino azul del Mediterráneo. Había sido refugio de espartanos en época de dominio griego, luego el lugar predilecto del emperador Tiberio para pasar sus vacaciones y hoy era el sitio en donde bañarían el sol en el agua.

Sperlonga, los recibió serena en sus estrechos callejones blancos con avidez y curiosidad porque entre semana y en pleno otoño era extraño encontrar turistas a las 3 de la tarde moviéndose como piratas en búsqueda de una guarida para esconder su tesoro. A lo lejos divisaron el lugar perfecto, seguros de que allí estarían a salvo de las miradas reprobatorias de un amor improbable e imposible. Siglos atrás, Tiberio también la había divisado. Era la gruta que por senderos estrechos se comunicaba con su villa en las alturas. Aquella gruta lo conectaba con el mar y le devolvía lo humano que su condición de emperador le había robado.

Justo allí, en el lugar que sin mediar palabras habían elegido para hundirse con el sol, estaban ellos, los colegas de la oficina celebrando el cumpleaños de la recepcionista, sorprendidos y contentos de finalmente verlos llegar.

Foto - turismonews.it

En un abrir y cerrar de rojo

2007-10-20T01:46:00.000+02:00

Estaba de pie en uno de los pilares de mármol porque allí nos habíamos dado cita. A pesar del gentío, de las miles de lenguas desconocidas, de los marroquíes que te venden yesqueros y rosas, de la infinidad de turistas que inmortalizan ese instante en el que tiran la moneda, la Fontana de Trevi es una Diosa del agua que se erige majestuosa entre el tumulto de comunes mortales que en vano buscan replicar su perfección. Porque hay que tirar la monedita para asegurar que uno regrese, luego cuando ese deseo se cumple hay que tirar otra para asegurarse de vivir en la ciudad eterna y la tercera supuestamente es para morir en ella. Yo tiré la primera y la segunda…admito que la tercera no la tiré y no estoy muy segura de querer hacerlo y privarme del placer de dormir un sueño eterno a los pies de mi Cerro.

A todo el que pasa por esta ciudad, aunque sea por unas cuantas horas, la visita a la Fontana de Trevi es una parada obligatoria. Por eso en mi itinerario, generalmente sin decirles mucho el rumbo, suelo marear a mis turistas por estrechos callejones que parecieran sin salida pero que se ensanchan dejando colar el estruendo de un río crecido que no es más que la caída de agua del Moisés de la Fuente. La idea de los arquitectos del renacimiento era jugar con el elemento de sorpresa y tomar a los transeúntes de la ciudad eterna totalmente desprevenidos. Me regodeo y disfruto con los suspiros de admiración y de sorpresa ante semejante despliegue de renacimiento tardío y cada vez que la veo no logro no contener la respiración y me resigno y maravillo ante tanto ingenio.

El imaginario de Roma es San Pedro, es el Coliseo pero para muchos es Anita Ekberg de cabellos rubios y vestido negro, bañándose en las aguas de la fuente ante la mirada atónita del Marcelo Mastroianni de la Dolce Vita. Me recuerda la vez que fuimos a Morrocoy y el vendedor de turno gritaba a todo gañote: "rompe colchón, vuelve a la vida, siete potencias" y - complaciendo al público italiano soltaba su sonoro "Ritorno a la dolce vita"

Pero desde hoy en el imaginario de un centenar de personas, Roma será un río que tiñe de rojo las barbas de las estatuas y las puntas de los tridentes de esta maravillosa fuente. Como ustedes, yo sólo lo vi en fotos. Cuentan los testigos oculares que un hombre de mediana edad, calzando "un sombrero de ala ancha de medio lao' y zapatillas por si hay problemas salir volao'," soltó una sustancia digna de una marcha de otras latitudes tiñendo la historia de rojo, de pudor y de indignación. Porque era una protesta, aunque en modo muy itálico aún no se sepa si la protesta era de derecha o de izquierda, pero se protestaba. Se protestaba ante la precariedad del trabajo, ante una sociedad “mercatocentrica” que se olvida de los desempleados, de los ancianos, de los jóvenes, de los enfermos, los estudiantes y los trabajadores. El gobierno, que es de izquierda dice que fue la derecha pero la derecha dice que no fueron ellos pero que les hubiera gustado haber sido los protagonistas de tan burlesca obra que al final resultó ser de un grupo de futuristas.

Ni derecha ni izquierda, sólo derechos y torcidos de ambos lados, conjuntamente y al unísono.

Noticia completa en
http://www.repubblica.it/2007/10/sezioni/cronaca/vandalo-trevi/vandalo-trevi/vandalo-trevi.html Foto - Ansa

A quién pueda interesar:
En horas de la noche funcionarios del Ministerio de bienes culturales realizaron una inspección, limpiando y vaciando la fuente. El mármol de su estructura no sufrió daños.

Derechos o torcidos

2007-10-16T14:16:00.000+02:00

Se nos olvida que tenemos derecho a un trabajo digno. Se nos olvida que tenemos derecho a la seguridad personal. Se nos olvida que tenemos derecho a curas médicas de calidad y gratuitas en el caso de enfermedad. Se nos olvida que tenemos derecho a la educación y a escoger la más adecuada para nuestros hijos. Se nos olvida que tenemos derecho a disentir y a pensar diferente de mi vecino porque en la diversidad reside la belleza. Se nos olvida que tenemos derecho a gozar de manera respetuosa de los recursos naturales porque son un don divino pero limitado. Se nos olvida que tenemos derecho a recibir una información oportuna y veraz. Se nos olvida que más de 850 millones de personas con derecho a una alimentación sana y cónsona con su cultura murieron de hambre durante el año que pasó. Se nos olvida también que cada derecho es igual de importante siendo interdependientes entre sí. La falta de uno sólo de estos derechos rompe el delicado equilibrio de la dignidad de la persona y del derecho humano.

Pero también se nos olvida que es nuestra responsabilidad exigir que estos derechos sean respetados. Somos responsables porque justamente disfrutamos de muchos de estos derechos que damos por sentados. Por eso nos toca dotar de herramientas a aquellos que no logran disfrutar de muchos de estos derechos básicos, para que los reclamen. No por caridad sino por DERECHO, porque él es uno igual a mí.

Más torcidos que derechos.

De comida y DelaRosa

2007-10-10T00:10:00.000+02:00

Cuando funciones familiares y sociales como las celebradas durante el fin de semana pasado se acercan, tiemblo. Porque sabes que no hay nada que hacer para detener la ráfaga. Inventarse un problema al hígado, el colesterol alto o la imposibilidad de abrir la mandíbula no basta para oponerse a la insistencia, a la obstinación detrás de los cerros de pasta, las polpette, la mozzarella, el prosciutto, los frutti di mare fritti y pare usted de contar. Detrás de cada plato se esconde una frondosa sonrisa en cachetes rosas alegres de verte y extrañados ante lo poco que comes: “Cara non mangi niente, stai poco bene?” dice la doña, mientras el plato fumante ubicado estratégicamente justo debajo de tus narices emana sus perfumes de mana caído del cielo. ¿Tú podrías decir que no? Pues la carne es débil y sabrosa así que yo asumo mis flaquezas y sucumbo en los brazos de un risotto que me picaba el ojo a sabiendas que no estaba solo en su danza de seducción. Apenas terminado solo un segundo de tregue, el tiempo necesario para retomar el aliento y seguir bailando con fettuccine con almejas, camarones con lluvia de limón y perejil.

Pero se aprende, se come, se engorda y se aprende. Aprendemos a realizar la Verónica más hermosa jamás mientras hacemos faroles antes los antipastos y clavamos las banderillas en los primeros y segundos platos preferidos, haciendo caso omiso de los contornos y de las distracciones. Hasta que llega el postre o los postres acompañados de licores y galletas, helados y café. Allí en ese instante, la concentración y fortaleza de espíritu para mirar al toro directo a los ojos y renunciar a esa danza mortal o dar la estocada final es sólo logrado por los más valientes y diestros de los toreros.

Quiero danzar así en el Restaurante DelaRosa, entregarme a los placeres de ostras, mejillones, pulpos, langostas, bogabantes, cangrejos y pescados, mientras me embriagan tempranillos, un Gewürtztraminer dorado y frío o lo que su gentil dueño tenga a bien recomendarnos. Porque ese señor es un caballero y si cocina con la misma facilidad con la que hace reir pues el éxito es garantizado.

Miguel, in bocca al lupo!

The Brave One

2007-10-05T00:20:00.000+02:00

Habíamos decidido ir sin rumbo al cine más cercano, embocarnos en la sala con la película que más nos inspirara así, sin cenar, sin pasar por casa, sin pasar por “go” ni cobrar 200. Porque las personas emanan vibraciones a veces buenas a veces no tan buenas. Te provocan sensaciones y la causa y efecto de las relaciones instauradas pueden hacer aflorar todo lo mejor o todo lo peor que tenemos dentro. Ese día lo peor había salido a flote.

La última vez que había visto una película de ese director fue hace más de 10 años atrás y cuando pensabas haber entendido de qué iba la cosa, realmente era solo un fragmento de un todo mucho más interesante y complejo. Era “The Crying Game” con Forrest Whitaker y el director era Neil Jordan.

Esta vez la historia era obvia y las críticas harto conocidas. A pesar de eso Jordan me sorprendió con la dirección de una historia que pudiera ser trillada pero que logra raspar un poco la superficie opaca de los estereotipos. The Brave One, se llama, Buio nell'anima (Oscuridad en el alma), la tradujeron. Es un re-make de otra película del '74 llamada Death Wish, que recogía las imágenes de esa Nueva York violenta y oscura de humo saliendo por alcantarillas y pordioseros calentándose alrededor de fuegos improvisados, esperando a Godot.

Propone el dilema del miedo, la venganza y la otredad que invade a alguien agredido y golpeado a sangre, a muerte. La decadencia de la moral ante la violencia y la pérdida del ser amado. Porque el hombre es el lobo del hombre, decía Hobbes. Necesitaba un acto catártico y la dosis de violencia que vi en la pantalla extrañamente me devolvió el anhelo y las ganas de creer.

Pedaleando en el espacio

2007-09-29T00:10:00.001+02:00

Iba apuradita porque siempre dejo todo para última hora. Con mi música en los oídos absorta en mi mundo, cuando los pitos y las carcajadas de un grupo enorme lograron ser más fuertes que las notas que me disparaba en las orejas. De pronto ya no pasaban carros, el tiempo parecia haberse detenido pero no lo logró del todo, porque lentamente con una cadencia rítmica como de blues se acercaron en dos ruedas. Son ellos los de Massa Critica que en Roma todos los últimos viernes de cada mes toman las calles con sus bicicletas. Eran más de 50 personas que haciendo recorridos diferentes cada vez y sin mucha alharaca, sólo risas, desaceleraron el paso de una ciudad frenética, antiguo ombligo del mundo.

Mi paso cedió al de ellos porque en realidad todos al final del día iremos al mismo lugar y si caminamos más de prisa simplemente nos perdemos la maravilla del paisaje. Los carros como perros rabiosos tocaban sus bocinas sin cesar y la respuesta fue aun más lentitud y cientos de risas juguetonas.

Masa Crítica no es un movimiento, no es un partido político, no busca votos, no tiene líderes. Nace en 1992 en San Francisco y hoy se organizan recorridos en más de 400 ciudades en todo el mundo. Cualquiera puede hacer un llamado a los ciclistas de su ciudad para organizar un recorrido a favor de otro estilo de vida, menos frenético y más humano. Al menos ese es el estilo que ha ido evolucionando en Europa. En estos tiempos de cambios climáticos, fragmentación del espacio y aceleración de ritmos un puño de locos en bicis pedaleando despacito como en el espacio, tal vez no acabe con las desigualdades en el mundo pero nos desacelera y si desacelerando pensamos y pensando actuamos, ya es medio camino andado.

http://criticalmass.it/

Emocionar sin emitir palabra

2007-09-23T21:06:00.000+02:00

Crear un mundo visible a partir de lo invisible. Contar una historia con la corporalidad, llenando el espacio y el tiempo con sensaciones impalpables que traspasan el vacío, en eso consistía el arte de Marcel Marceau.

El mimo creador de mimodramas que con gritos en el silencio, representaba ese teatro sin palabras que cuesta tanto encontrar. Porque su muerte me hizo reflexionar en lo olvidado que tengo al silencio. Lo subestimado que a veces se torna ese mundo sin sonidos, sólo imágenes e imaginación. Se es dueño de lo que se calla pero el silencio es también la hora de la verdad porque no deja espacio a los engaños. Porque el silencio del cuerpo no existe, ni siquiera en el sueño.

Lo recuerdo hoy en silencio cuando ya no está, con su camisa marinera, cara blanca y palmas al viento. Marceau, se fue en silencio pero Bip quedará en la historia.

“(…) el silencio es una imagen que nosotros creamos con nuestro cuerpo y que debemos emplear para fundirnos con todos los elementos, para traducir lo humano. De hecho, no se puede crear sin el silencio.” MM

Caminando con fetiches

2007-09-19T13:25:00.000+02:00

Caminaba por las calles estrechas de la ciudad mirando rigurosamente hacia el suelo. Con las manos en los bolsillos, escudriñaba el transitar veloz de los pasantes. Desde su niñez los pies eran su mayor delicia, chuparse el dedo gordo del pie derecho era un placer sólo comparable con el de comer, dormir y por supuesto evacuar. Era imposible que lograra mantener los pies aprisionados en cualquier tipo de calzado sin importar las inclemencias del clima. Durante la escuela admiraba sus pies descalzos por horas absorto en una absurda contemplación, convirtiéndose en un el fácil objeto de burlas de sus compañeros de aula.

Con la adolescencia, el objeto de sus deseos se traslado de sus pies a otros más sutiles, más delicados y mucho más inalcanzables. Eran pies de mujeres de todas las formas y de todos los colores. Lograba delatar las personalidades de cada mujer sin necesidad de verlas a los ojos ni de intercambiar palabra, sólo observando la presión de cada paso, la inflexión de la rodilla, la forma del calzado, la velocidad del andar. El calzado que celaban esos pies era la llave para desvelar los secretos más ocultos de las mujeres y poseerlos se convirtió en su mayor fijación.

En Celle Ligure, una bellísima ciudad de mar en Liguria, arrestaron ayer a Maurizio de 27 años por robo. Mauricio asaltaba a las mujeres robándoles el calzado. Las que se oponían las aferraba por la pantorrilla hasta lograr su cometido. En su casa celaba con método científico unos 200 pares de zapatos entre nuevos y usados. Como no sólo de fetiches se puede vivir en esta vida, redondeaba vendiendo a otros entusiastas como él cada par en más de 100 euros.

Cualquier parecido con la fantasía es sólo coincidencia porque esta historia fabulada está basada en hechos totalmente reales.

Fuente: Corriere della Sera

Septiembre en Roma

2007-09-08T16:21:00.000+02:00

El mejor mes del año para visitar Roma es septiembre. Sí, es cierto, no hay “mezze stagioni” (no hay pasajes graduales entre cada estación) pero que voy a saber yo de esas cosas si sólo ahora comienzo a vivir estas transiciones. Ya el hecho de pasar del frío al calor y viceversa me parece una aberración total. Esa soy yo, una exagerada absoluta que se queja de lo benigno de la alteridad de la naturaleza y de las bondades del clima Mediterráneo.

Pero volviendo a septiembre en Roma. Los vientos cambian y con ella la inclinación de los rayos del sol que cubren todo con una iluminación particular. Las columnas dóricas se visten de ocre, las cúpulas sobre los techados descubren su blanco-grisáceo. La ligereza del aire se toca con mano y las hojas que comienzan a caer inevitablemente cubren los senderos a lo largo del Tíber de melancolía. Porque sabes que está llegando a su fin pero no te resignas a creerlo. Rememoras y saboreas cada instante de lo vivido queriendo detener ese pasaje de la lectura y releerlo miles de veces hasta que las palabras pierdan su significado y lo que lees ya no es lo que escribieron sino algo nuevo que sólo tu logras entender.

Todo eso pasa en septiembre porque no sólo se comienza o se recomienza, pero se redescubre y se invoca la gracia y el poder seductor de los dioses.

De regreso con el té

2007-09-04T11:11:00.000+02:00

Sorber té lentamente, con el humo que te nubla la vista tiene la capacidad de devolverme al centro de mi misma, o por lo menos al sitio que creo pueda ser el centro de mi misma. Una tetera fue uno de los más preciados regalos que me han podido hacer para este último cumpleaños. Es de cerámica pintada con colores cálidos que vagamente asemeja la lámpara de Aladino. No he intentado frotarla por temor a que un genio se aparezca y por como van las cosas, yo lo arruine todo deseando lo equivocado. Me la trajeron de Corsica con todo el cariño y el cuidado del mundo, atentos a que su mango curvo y alado no se rompiese, entregándomela como quien cede un tesoro de inexplicable valor. Rompí su embalaje sin muchas contemplaciones a sabiendas que algo especial y único me esperaba. Son de esos obsequios de ciertas personas que aún sin abrirlos sabes que serán maravillosos porque fueron seleccionados pensando en ti, en todo aquello que te mueve la fibra más íntima, porque ellos saben cómo y con qué suscitar ciertas emociones. Porque cada detalle de lo vivido juntos se lo guardan, lo procesan y te lo devuelven con colores hermosos. Tiene capacidad para 3 tazas de té, medida perfecta para compartir con sorbos lentos y palabras pausadas de esas que se te sedimentan poco a poco en el alma, un poco como los restos de las hojas de té que se depositan en el fondo de la tetera.

Mi té favorito es un té negro que me trajeron de Sri Lanka. Es delicado y fuerte, lo tomo sin compañía porque es perfecto para detener sólo por un instante el telar que se ha vuelto mi fábrica de pensamientos, hilando alfombras voladoras y grandes sedas fastuosas o simples coletos para limpiar el piso. Todo lo que realiza ese telar es hecho a mano con cura y dedicación porque cada pensamiento tiene un hilo lógico en su irrealidad que sólo el té negro de Sri Lanka logra suspender.

Luego está el te mezclado con hojas secas de jazmín. Su perfume embriaga con un retrogusto amargo. Ese es el te de la tertulia de horas vagabundas, de discursos circulares y conversas sin mucho asidero. Con quien mejor lo disfruto, aunque parezca extraño es con mi suegra. Tiene una mirada pulcra y sin pliegues, no hay intencionalidades ocultas sino la de ver la vida y las personas siempre con ojos nuevos.

Sorbiendo té, regresé de Estambul porque allí también lo bebí y aprendí de los ojos negros y profundos de un turco del Gran Bazar, que los fondos de las tazas de té no van desperdiciados, van bebidos completamente. Porque las gotas que dejamos en los fondos luego se convierten en lágrimas amargas que nunca cesaremos de llorar.

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Perdiendo los límites

2007-08-31T23:27:00.001+02:00

Ver girar a los Derviches de la orden de Mevlaví era algo que no me esperaba. A través de la pérdida de la conciencia de los límites del cuerpo buscan la unión mística con Dios. Los derviches son los seguidores de Jalaluddin Rumi, un poeta y místico del siglo XIII actualmente llamado Mevlana quien desarrolló un ritual de cantos, oraciones y giros sobre la música sagrada que produce un estado de exaltación y unión mística con Dios.

En el centro todo es tranquilidad. En el centro de la vida se encuentra la quietud similar a la del ojo de un huracán. En preparación al ritual que estábamos por presenciar un grupo de músicos Sufí (místicos islámicos) tocaron diversas canciones con flautas, percusión y voces. Cubiertos con un manto negro que simboliza la muerte y tocados con un largo sombrero en forma de cilindro que representa la lápida de las tumbas de sus muertos,entran silenciosos para dar comienzo al ritual de la vida. Extendiendo una piel de cabra hoy sustituida por una alfombra de pelos blancos y sucios, hacen reverencias entre ellos en forma de saludo con los brazos cruzados sobre el pecho simbolizando la unidad con Dios. Extendiendo los brazos comienzan a girar sobre sus propios ejes imitando el movimiento de los planetas que giran entorno al sol. Cuatro ciclos de estos giros llamados semas señan el desarrollo de una gradual unidad con Dios en la que la mano derecha se abre hacia arriba para recibir y la izquierda hacia abajo para dar a los hombres.

Cuando se comienza a girar y a girar, la fuerza del movimiento circulatorio, esa fuerza centrípeta que lo expulsa todo, embarga los cuerpos. Se gira al inicio con los brazos cruzados sobre el pecho y con la falda blanca que viaja ondulante llenando el salón de luz. Detenerse no es una opción porque resulta más fácil continuar la inercia del movimiento que arrestar su cadencia.

Yo no soy mística pero en Estambul he girado hasta encontrarme en la inmovilidad del centro del huracán sin poder detener el movimiento y mucho menos continuar.

Sonidos de Estambul

2007-08-25T13:44:00.000+02:00

En preparación para el viaje me imbuí en literatura, noticias y sobre todo música de Estambul. Aproveché que este año el Premio Nobel de Literatura lo había ganado un turco y me leí su obra. Conseguí que me prestaran un documental sobre la ciudad que me dejó aún más cautivada. Pero sólo ahora que todo comienza a sedimentarse, a depositarse en el fondo, comienzo a entender. Todas las piezas caen en su lugar y leo los mismos libros y oigo la misma música con sentidos diversos, apreciando la complejidad, conmoviéndome ante la eterna melancolía y ansiando como nunca antes regresar a esa ciudad.

El documental se llama Crossing the Bridge, The Sounds of Istanbul y fue producido y dirigido por un cineasta alemán de origen turco Fatih Akin, famoso por una hermosa película de pasiones y amores profundos llamada Contra la Pared. Este documental se pasea por la historia de Turquía, sus guerras, su diversidad y sus dualidades entre oriente y occidente a través de sus sonidos pasados y recientes. El resultado es una propuesta sensible llena de luz y poesía.

Enamorada de ella

2007-08-14T21:30:00.000+02:00

Llevaba cuatro años queriendo ir. No es lejos pero culturalmente queda muy muy lejos. La ciudad queda en un istmo, está dividida y te presenta dos caras de la misma moneda, esa esquizofrenia que llevamos todos y que a veces nos cuesta un mundo esconder.

Después de un viaje digno de Ulises, que estoy segura le pasaron menos vicisitudes que a nosotros, allí estaba ella aletargada en la noche dominical.

Describirla es muy difícil porque es bella y sucia, te enseña todo y te esconde mil cosas más. Se estira cada mañana sacudiéndose el polvo de siglos, las batallas navales de otomanos, romanos y bizantinos. Acaricia con la punta de los dedos Asia mientras se desenreda el cabello en Europa y yo estaba allí totalmente extasiada ante tanta maravilla.

Estambul o Bizanzio o Constantinopoles o como prefieran llamarla se desliza en las sábanas como un amante juguetona. Es impetuosa y melancólica, es entera y fragmentada. Se da el lujo de bañarse en tres aguas diferentes, Bósforo, Mar Negro y mar del Marmara, mientras te mira desde las alturas de los minaretes de sus mezquitas, la suntuosidad del harem de la residencia de los sultanes y entre el vapor de sus Hammam.

De ella no tengo quejas, de ella me llevo lo mejor, porque ella me desnudó y sabe quien soy porque ella se convirtió en el mejor cómplice de las celebraciones de un cumpleaños que no será olvidado.

Brindo por ti Estambul.

DE viaje

2007-08-02T23:58:00.000+02:00

" La alternativa es inexorable: o soy viajero de las antiguas épocas, y me enfrento con un espectáculo prodigioso que me resultaría casi ininteligible o soy viajero de mi época, precipitándome en la búsqueda de una realidad desvanecida."

Susan Sontag - Contra la Interpretación

Devi pagare!

2007-07-24T22:04:00.000+02:00

Una de las bondades del verano es poder pasar gran parte del tiempo al aire libre. Los ceños se alisan y las personas sonríen con mayor facilidad. Las calles silenciosas de invierno se calientan con las voces y los cuerpos semidesnudos del peatón. El aperitivo es al aire libre, la cena es al aire libre, el cine es al aire libre y algunas reuniones de trabajo a veces también son al aire libre.

Las ventanas están abiertas y los ruidos de las cotidianidades se entremezclan. Nos hacemos partícipes, sin querer de la vida del otro. Aunque sea sólo de pasada, aunque sea involuntariamente sin ver rostros ni cuerpos, entendemos con pocas frases la tensión entre la nuera y la suegra, la incomprensión de las parejas que no logran llegar a un acuerdo, los murmullos de los novios que si prestas atención se convierten en gemidos clandestinos y hasta la complicidad de los niños de vacaciones que como guerreros de vuelta de la batalla, llegan triunfantes y malolientes listos para rendirse ante los brazos de morfeo.

Hasta aquí todo fluye, todo encaja hasta que las voces se elevan en la oscuridad, las luces una a una se encienden y pequeñas cabezas tímidas se asoman aguzando el oído para entender de dónde vienen las notas discordantes que rompen con toda cotidianidad. Se entiende poco porque las voces se sobreponen y el eco crea distorsiones. Entre el grupo de no más de 15 personas la tensión se corta como mantequilla al contacto con un cuchillo caliente. Ya se calmarán, nos decimos mientras terminamos la cena rigurosamente, al aire libre. Pasan 10 luego 20 minutos y el volumen se sigue alzando pero aún no entendemos el por qué. Cuestiones pasionales, litigios penales, guerras entre familias? - Non ce la faccio piu (Ya no aguanto más) dice una mezzosoprano casi ronca. Mientras decidimos si llamar o no a la policia antes de que suceda lo peor, el tenor se impone y con un grito feroz le da sentido a toda la escena, digna de Ionesco - E’ inutile che scappi…sei il amministratore e devi pagare! (Es inútil que escapes, eres el administrador y debes pagar!).

En verano las reuniones de condominio también las hacen al aire libre.

Vida sumergida

2007-07-16T15:52:00.000+02:00

Primero los pies, luego las pantorrillas, las rodillas hasta llegar a la cintura. Con su agua oscura de origen volcánica el Lago de Martignano es mi mejor aliado en tiempos de necesidad. Las algas en su ingreso crean una barrera que sobresale como deditos en los que se posan por segundos libélulas azules que miran a los peces resguardados en las profundidades de pliegues ondulantes. De un salto sin memoria irrumpo, separando la barrera y en dos brazadas mis pies penden a 10 metros del fondo. Acostumbrada a verme los pies aún caminando por kilómetros mar adentro, la oscuridad silenciosa de las aguas de mi refugio a dos pasos de casa, me devuelve lo perdido.

La mayoría de los lagos ubicados en las cercanías de Roma son de origen volcánico y muchos aún hoy funcionan como surtidores de la capital. Restos del Gran Imperio, castillos medievales y villas del XIX siglo acompañan el panorama de estas aguas profundas y apacibles del norte y del sur de Roma. La superficie es fascinante, con velas que se deslizan sobre la seda y puntos negros que entran y salen del agua chispeante de mediodía. Pero son las profundidades las que siempre inquietan e impregnan de realismo la apacible normalidad. Lo que no se ve o se intuye nos acerca a lo que fuimos pero que ya no forma parte de la memoria colectiva.

A 10 metros de profundidad se encuentra un pueblo del antiguo neolítico que según los estudiosos se instauró en las localidades de “La Marmotta” del lago de Bracciano hace unos 7800 años atrás cuando las aguas en las que me baño no existían aún. Cuentan que el descubrimiento, fue reciente (1989) y al parecer por los restos arqueológicos encontrados, el pueblo fue abandonado a toda velocidad dados los restos de alimentos cocinados y semillas encontradas en las ánforas. El trabajo de catalogación de todas las piezas es de titanes. Entre canoas, vasijas y semillas encontraron una estatua de formas generosas femeninas que pudiera representar la divinidad de la fertilidad. Hasta los momentos llevan más de 500 mil piezas y según el Carbono 14 que no dice mentiras ni calla verdades, este pueblo puede ser considerado el más antiguo del período Neolítico de Europa Occidental. Hoy floto en el cielo de ayer.

Martignano es el hermano menor del Lago de Bracciano, el más “buen mozo” y mi preferido. Bajo la sombra de dulces colinas por debajo de las cuales se comunica con su hermano mayor, también se han encontrado restos de utensilios de la época del Neolítico pero nunca se podrá comparar ni con "La Marmotta", que se presume cuente con una extensión de 2 hectáreas y media, ni con las embarcaciones imperiales sumergidas, redescubiertas y luego quemadas de otro lago vulcánico. Esa historia es larga y merece protagonismo único.

Haciendo Tarea II

2007-07-04T16:52:00.000+02:00

Para Nina

De puntillas veía como la masa morena se ensanchaba y se teñía de marrón mientras se abombaba plácida en el caldero lleno de aceite. Se me hacía agua la boca pensando en el queso rallado que se derretiría al contacto con los maravillosos paracaídas que cocinaba mi abuela con sabor a anís. Aún hoy disfruto de mezclas insólitas para algunos y no hay italiano que me mire con asombro ante el gusto con el que me como un plato de caraotas con azúcar. La cocina de mi abuela es el único aspecto que hubiera lamentado no disfrutar si realmente me hubiera decidido vivir sin tocar el suelo como el barón rampante de Italo Calvino o cortando astros en el azul inmenso de Margarita esta linda la mar. Por eso a veces envidio la arrogancia de los gatos que sin sombra de temores ni dudas se lanzan árbol arriba y con un salto elástico caen siempre de pie. Sin ser gato ni barón rampante no le cambiaría ni una sola coma ni un sólo punto a mi pasado, sólo hubiera agregado puntos suspensivos de esencia sútil de azahar. Tal vez sólo la miopía de aquellos años en los que nos creemos indestructibles, porque al fin y al cabo cuando de pequeños nos proyectamos en el futuro nada es imposible. Los sueños se escapan al segundo mientras la centella de la razón te deja los restos de ideas tamizadas flotando en el subconsciente. Cuando afloren serás la primera en saber. La red más eficaz para evitar que se nos escapen son los sueños nocturnos y así quisiera que mis hijos me recordaran, en sueños. Como tú recuerdas la tuya y yo la mia.

Disculpa el retraso…pero es que estás tareas me cuesta un mundo hacerlas.

Chagall delle meraviglie

2007-06-28T18:44:00.000+02:00

Porque la vida es una concatenación de eventos que a primera vista parecieran fortuitos e independientes, uno de los amigos de Modigliani que decidió tomarse unas vacaciones de primavera en Roma, me regresó a Caracas con su Carnaval Nocturno originalmente hospedado en el Museo de Arte Contemporáneo Sofía Imber.

De Mark Zakharovič Šagalov, conocido como Marc Chagall y su explosión de colores conocía sólo los compositores voladores del techo de la Opera de Paris y el azul profundo de los circenses de Carnaval Nocturno en Caracas. No estaba preparada para el mundo onírico que me esperaba en la exposición Chagall delle Meraviglie en el espacio Vittoriano del centro de Roma. El mismo artista admite que no busca las sombras del impresionismo ni las figuras geométricas del cubismo. Sus formas son sonidos que quieren trascender el espacio material para instalarse en el humor y la fantasía del subconsciente.

Nació en los restos del siglo XIX y vivió una larga vida en la que logró expresar sus fantasías en una infinidad de formatos, desde vitrales hasta ilustraciones de libros pasando por escenografías, esculturas, mosaicos y collage todos cargados de una expresividad únicas de misticismo, religión e historia.

Chagall, a diferencia de Modigliani murió casi centenario, a los 98 años y es uno de los pocos artistas que aun en vida, el Louvre dedicó una amplia retrospectiva de su labor a través de una exposición.

Admito mi renuencia inicial a querer invertir en una exposición en un lugar ampliamente conocido por su iluminación de estadio y poco espacio para apreciar las obras. Por eso, a escasos días de la clausura de la exposición accedí porque era él, era Chagall. Me llevé una grata sorpresa. Esta vez me quité el sombrero ante lo orgánico y fluido de la composición que intercalaba proyección de fotos de Chagall con obras de colecciones privadas nunca antes expuestas. El recorrido nos llevó por sus años felices de amantes abrazados surcando los aires hasta los ojos desorbitados del ángel caído y el intenso rojo de su Jesucristo hebreo.

Chagall te cala en los huesos con una fuerte dosis de felicidad sublime o de profunda tristeza.

Las tres cabezas de Modigliani

2007-06-21T00:15:00.000+02:00

Misteriosamente, por un mágico accidente del azar las tres cabezas de Modigliani aparecieron en uno de los canales de Livorno durante un verano caluroso como el de este año, unos 23 años atrás.

La vida de Modí, como lo llamaban los amigos en Montmartre, no fue fácil. Tifus, amor al Asensio y graves problemas económicos lo llevaron a una tumba precoz a los 35 años en el 1920. Este Livornés, logró exponer sus obras públicamente una sola vez en su vida y sus desnudos causaron tal revuelo que cerraron la exposición prematuramente por irrespeto al pudor. Sus relaciones con los artistas de la época eran conflictivas. Cuentan que blanqueó un cuadro que le regaló su amigo Picasso para poder usarlo como lienzo. Murió pobre y poco después, la madre de su hija Jeanne, muere suicida lanzándose de un quinto piso con su segundo hijo de ocho meses en el vientre.

Sus obras eran hijas de la "belle epoque" geométricos y con grandes masas cromáticas. Lo distinguen de los artistas de la época además de los cuellos largos, la lentitud y lo profundamente humano que asalta sus obras. Sus hombres y mujeres miran al mundo sin querer verlo, estableciendo "un muto accordo con la vita" (un mudo acuerdo con la vida), como decía su autor.

Se dedicó por un breve período de tiempo a la escultura que tuvo que dejar por razones de salud. Creaba bustos y cabezas inspirado en formas arcaicas de ídolos y máscaras africanos. Se decía que Modí, frustrado e insatisfecho había echado al canal algunas piezas esculpidas tras las sugerencias juguetonas de algunos amigos reunidos en un bar, que al verlas expresaron que el mejor sitio para sus obras era el fondo del Fosso Reale, el principal canal de Livorno.

En el 1984 el “Comune di Livorno” bajo insistencia de Vera Durbé, curadora de un museo de esta ciudad, comienzan las exploraciones del canal en búsqueda de las tres cabezas de Modigliani. Los lectores han de tomar en cuenta que el Livornés es un raro espécimen, soez y jodedor. Un grupo de estudiantes armados de taladros y martillos decidieron tomarle el pelo o “mamarle el gallo” a la opinión pública para producir una cabeza a lo Modigliani y botarla en el canal. Diás más tarde anuncian el descubrimiento de una cabeza, pero no la de los muchachos. Otras dos cabezas finalmente aparecen y una de ellas concuerda con la de los estudiantes.

Críticos del arte y científicos aprueban la autenticidad de las obras ante las miradas atónitas de los falsificadores quienes avergonzados se asumen la autoría de una de las cabezas. Pero, ¿y las otras dos? Otros días pasan y la hija de Modigliani, Jeanne desde París declara “Si encuentran las cabezas seguramente son falsas. No es de Modigliani desechar sus obras.” Fue encontrada agonizante a los pies de la escalera de su apartamento de París, dos días después de realizar dichas declaraciones. Muere en el hospital. Causa de la misteriosa muerte: suicidio, como su madre. No le fue realizada autopsia alguna.

Semanas más tarde aparece el autor de las otras dos cabezas quien muestra pruebas de su fechoría. El falsificador esta vez es un empleado del puerto, un pintor frustrado que encuentra su motivación en el afán de querer desacreditar el mundo académico. Se convierte en un caso político que paraliza el mundo del arte y acapara la opinión pública por semanas. Para comprobar que los estudiantes son los verdaderos autores detrás del falso, esculpen en directa televisiva otra copia de la cabeza encontrada en el canal. El caso aún permanece sin resolver.

En 1991 aparecen otras tres cabezas en una vieja casa de Livorno bombardeada durante los años de la segunda guerra mundial. Comienza el via crucis una vez más, con la diferencia esta vez, de que el Estado italiano aún no se ha pronunciado.

El reportaje televisivo en italiano sobre las tres cabezas de Modí lo pueden ver en http://www.lastoriasiamonoi.rai.it/pop/schedaVideo640480.aspx?id=345

Me contaron unas cuantas cosas...

2007-06-18T15:21:00.000+02:00

Me contaron que la manifestación de los venezolanos en Roma del pasado domingo tuvo un discreto éxito.
Me contaron que se reunieron unas 70 personas entre venezolanos, italo-venezolanos e italianos.
Me contaron que la policía se portó muy bien y garantizó la seguridad de todos los manifestantes y el desarrollo pacífico de la manifestación.
Me contaron que la manifestación se repetirá...

Todo esto me lo tuvieron que contar porque yo no fui para el baile! Triste pero cierto...igual prometo publicar fotos próximamente.

LAS FOTOS QUE LES DEBÍA

Fotos Cortesía http://libertavenezuela.blogspot.com/ sitio en donde encontrarán muchas más.

Llamado a marchas en Italia por la libertad de expresión

2007-06-13T14:51:00.000+02:00

A continuación remito la información enviada por un grupo de italo-venezolanos que se encuentra organizando manifestaciones en Italia a favor de la libertad de expresión en Venezuela.

Para mayor información - visiten http://libertavenezuela.blogspot.com/

Comunicato stampa

Siamo un gruppo di giovani Italo-Venezuelani che desiderano manifestare per portare alla luce gli eventi accaduti di recente nel Venezuela. Il governo Venezuelano ha, infatti, appena negato il rinnovo della licenza ad unodei canali più antichi della storia dei media venezuelani: Radio CaracasTelevisiòn (RCTV). La nostra protesta é a favore della libertá di espressione, dei diritti umani e in appoggio a gli studenti venezuelani che continuano a protestare pacificamente per la libertá di espressione. Al suddetto canale non è stata rinnovata la licenza il 27 maggio 2007, dopo che l’attuale governo aveva annunciato il non rinnovo della stessa neldicembre 2006. Come se non bastasse, gli apparecchi e mezzi di trasmissione del canale sono stati confiscati per consentire la trasmissione di un nuovo canale dello stato (TVES).

La manifestazione avrà luogo a Roma (domenica 17, in Piazza delColosseo, alle 15:30 alle 18:00) e a Milano (domenica 17 in Piazza Duca d’Aosta, di fronte alla Stazione Centrale, dalle 15:30 alle 18:00). Ad essa parteciperanno giovani studenti venezuelani ed italiani, ma ci auguriamo che partecipino tutti coloro che credono che la libertà di espressione e la difesa dei diritti umani siano valori imprescindibili di tutti i cittadini, indipendentemente dalle convinzioni politiche.

Ci vestiremo di nero in segno di lutto della libertá di espressione, portate i vostri striscioni (non devono avere nessun tipo di vicinanza politica) e bandiere del Venezuela Libertá Venezuela

Foto - El Nacional

Hace 18 años un día como hoy

2007-06-04T10:55:00.001+02:00

China -1989

Venezuela - 2007

Libertades y expresiones

2007-05-31T18:27:00.000+02:00

El Consejo Administrativo de la televisión de estado de Italia RAI, fuertemente politizado, se reunió hasta altas horas de la noche para discutir sobre la transmisión o no de un reportaje realizado por la BBC sobre la pederastia y la Iglesia Católica. Los integrantes de dicho consejo son elegidos por las dos cámaras del poder legislativo italiano. – Il Corriere della Sera

Me pregunto que diría Indro Montanelli al respecto. Tal vez lo que dijo un par de años antes de morir “sentémonos en torno a la mesa, izquierda y derecha, para defender el bien común: la libertad de expresión.”

La Comisión Europea reafirmó el martes su adhesión a la libertad de los medios de comunicación cuando se le consultó sobre un plan polaco para investigar el programa de televisión infantil de los Teletubbies por supuesta promoción de la homosexualidad. – Reuters

Me pregunto que diría alguien como Ryszard Kapuscinski, periodista polaco fallecido a principios de este año que dedicó toda su vida a contarnos sobre las crisis, los golpes de estado y los conflictos armados en todo el mundo.

Orhan Pamuk, el escritor Turco [ganador del Premio Nobel del 2005 por su obra “Estambul”] fue procesado en el 2005 bajo las leyes turcas que restringen la libertad de expresión, después de decir en un diario suizo que un millón de armenios habían muerto en Turquía en la Primer Guerra Mundial y 30.000 kurdos habían perecido más recientemente.
Los cargos contra el escritor fueron retirados después de que su caso atrajera las críticas de la Unión Europea, en la que Turquía espera entrar. – Reuters

Me pregunto que diría Hrant Dink, periodista turco-ameno asesinado a tiros el año pasado en las puertas del periódico que dirigía por sus ideas y sus posiciones políticas.

La más grande asociación de periodistas independientes de Rusia, siempre crítica hacia la política de restricciones del periodismo independiente del Kremlin, recibió una notificación por parte del Gobierno para que desalojaran sus oficinas. – The New York Times

Me pregunto qué diría Anna Politkovskaya, periodista rusa asesinada también a tiros el año pasado por criticar duramente la violación de derechos humanos en Chechenia. Tal vez lo mismo que expresó durante la crisis de la escuela en Beslan refiriéndose al vacío de información “We are hurtling back into a Soviet abyss, into an information vacuum that spells death from our own ignorance. All we have left is the internet, where information is still freely available.”

La cadena privada Radio Caracas Televisión (RCTV) ha apagado su señal de emisión en abierto esta noche a las 23.59 hora local (5.59 hora peninsular española), al no serle renovada la concesión de frecuencia estatal por el gobierno venezolano. Como estaba previsto, el canal más antiguo de la televisión en Venezuela ha salido del aire tras 53 años de emisión en el canal 2, frecuencia que utilizará a partir de hoy la cadena Teves, creada por el gobierno del presidente Hugo Chávez. – El País

Me pregunto que diría Arturo Úslar Pietro intelectual venezolano, fallecido en el 2001. Tal vez lo que dijo durante una entrevista, asqueado de los niveles de corrupción del gobierno de entonces: “El vivo ha sometido al pendejo, y su barbarie pronto nos llevará a la anomia colectiva”.

Me pregunto, ¿que dirían hoy ante el Rey desnudo?

Lo que se sigue diciendo

2007-05-28T11:40:00.000+02:00

Editorial de Le Monde del día 26/05/07

Censure à la Chavez

Le président Hugo Chavez a ordonné la disparition de Radio Caracas Television (RCTV), la principale chaîne de télévision du Venezuela. Vendredi 25 mai, l'armée a reçu l'ordre de la Cour suprême de prendre le contrôle des bâtiments et installations de RCTV, afin d'assurer une transition sereine" avec la chaîne officielle qui va la remplacer.

Le non-renouvellement de la concession de RCTV, créée il y a cinquante-trois ans, prive un public populaire de ses programmes favoris. Feuilletons, spectacles et humour constituent l'essentiel de sa grille. L'identification à ces programmes a incité une partie des laissés- pour-compte de la société vénézuélienne à exprimer leurs doléances aux autorités via les micros et caméras de RCTV. Ce rôle de caisse de résonance des mécontentements a sans doute autant gêné le gouvernement Chavez que les programmes d'information et d'opinion consacrés à l'opposition.

Aucune des accusations portées par le président contre RCTV, à propos de son rôle dans le putsch raté de 2002 ou la grève pétrolière de 2003, n'a fait l'objet d'un débat contradictoire devant un tribunal. La Cour suprême a été sollicitée par RCTV alors que M. Chavez avait déjà annoncé sa décision, irrévocable. Cette décision politique réduit le pluralisme et augmente la concentration de l'audiovisuel aux mains du gouvernement. Quels que soient les arguments administratifs ou légaux invoqués par le président, c'est un coup rude porté à la liberté d'expression au Venezuela.

Le remplacement d'une chaîne privée qui donnait la parole à l'opposition par une chaîne publique créée de toutes pièces pour la circonstance est présenté par le pouvoir comme "une démocratisation des médias". Le gouvernement contrôlait déjà plusieurs chaînes et s'était concilié par divers moyens la faveur de la plupart des autres. A la suite de la disparition de RCTV des ondes hertziennes, lundi 28 mai, il ne restera plus qu'une chaîne d'opposition, dont le signal ne dépasse pas Caracas et dont l'audience est négligeable.

En décembre 2006, ni RCTV ni l'opposition n'ont empêché la réélection du président Chavez avec près de 63 % des voix. L'Assemblée nationale, où la totalité des élus lui sont acquis, est devenue une simple chambre d'enregistrement. Le chef de l'Etat a de plus tenu à bénéficier des pouvoirs spéciaux lui permettant de légiférer. La justice n'ose pas contredire l'exécutif et n'échappe pas à la corruption généralisée.
L'indépendance des pouvoirs n'existe plus au Venezuela. L'opposition craint que, après les médias, le président ne procède de manière analogue envers les syndicats, les organisations non gouvernementales ou les partis politiques. Avec M. Chavez, la démocratie vénézuélienne est menacée.
26/o5/07
Traducción al español publicado en el diario El Universal http://www.eluniversal.com/2007/05/27/pol_art_le-monde-editorializ_300969.shtml

Últimos artículos publicados en algunos diarios y medios de comunicación Europeos el día de hoy 28/05/07

Le Monde
http://www.lemonde.fr/web/article/0,1-0@2-3222,36-915563@51-897252,0.html

La Repubblica
http://www.repubblica.it/2007/05/sezioni/esteri/caracas-televisione/chiusura-televisione/chiusura-televisione.html

Il Corriere della Sera
http://mediacenter.corriere.it/MediaCenter/action/player?uuid=929c17f8-0ce5-11dc-b87d-0003ba99c53b&rcsrid=vaschettaMC_corriere_2

BBC
http://news.bbc.co.uk/2/hi/americas/6696699.stm

El País
http://www.elpais.com/articulo/internacional/Chavez/cierra/canal/privado/RCTV/medio/violentas/protestas/elpepuint/20070528elpepuint_6/Tes

El Rey está desnudo y el mundo entero lo sabe

Lo que se dice

2007-05-27T01:52:00.000+02:00

En la declaración de principios sobre la libertad de Expresión de la Organización de los Estados Americanos de la cual hasta ¨previo aviso¨ Venezuela forma parte reza en su punto 13 lo siguiente:

13. La utilización del poder del Estado y los recursos de la hacienda pública; la concesión de prebendas arancelarias; la asignación arbitraria y discriminatoria de publicidad oficial y créditos oficiales; el otorgamiento de frecuencias de radio y televisión, entre otros, con el objetivo de presionar y castigar o premiar y privilegiar a los comunicadores sociales y a los medios de comunicación en función de sus líneas informativas, atenta contra la libertad de expresión y deben estar expresamente prohibidos por la ley. Los medios de comunicación social tienen derecho a realizar su labor en forma independiente. Presiones directas o indirectas dirigidas a silenciar la labor informativa de los comunicadores sociales son incompatibles con la libertad de expresión. Texto completo http://www.cidh.org/Basicos/Basicos13.htm

Resolución del Parlamento Europeo, de 24 de mayo de 2007, sobre el caso de la cadena "Radio Caracas Televisión" en Venezuela
http://www.europarl.europa.eu/sides/getDoc.do?pubRef=-//EP//TEXT+TA+P6-TA-2007-0216+0+DOC+XML+V0//ES

A continuación lo poco que se dice en los medios impresos italianos de este lado del charco sobre la situación. Entre las pruebas nucleres de Corea del Norte y los misiles sobre Israel/Palestina, los medios audiovisuales ni tocan el tema.

"Irrevocabile la chiusura di Radio Caracas Television"

CARACAS - L'esercito del Venezuela e' pronto a intervenire contro tentativi di "destabilizzazione da parte di forze di opposizione". Lo ha detto il presidente del Venezuela Hugo Chavez, sullo sfondo di manifestazioni popolari contro l'imminente chiusura dell'emittente anti-governativa Radio Caracas Television. "Le forze armate - ha dichiarato Chavez - difenderanno la patria anche di fronte a una minaccia minima". Il presidente ha poi definito irrevocabile la decisione del governo di non rinnovare a Radio Caracas Television un permesso ventennale in scadenza alla mezzanotte di domani.
(Agenzia Giornalistica AGR - 27/05/07)

Proteste a Caracas per la chiusura di Rctv, manifestano anche i chavisti

Migliaia di venezuelani sono scesi in piazza ieri a Caracas per protestare contro la revoca della licenza di trasmissione a Radio Caracas Television (Rctv), la più grande emittente privata radiotelevisiva del Paese. I sostenitori del presidente Hugo Chavez, che ha deciso per l'oscuramento di Rctv perché crede che la tv lavori per far cadere il governo, hanno manifestato anch'essi in massa nella capitale. Le dimostrazioni si sono svolte pacificamente. La licenza di Rctv scade oggi. Le sue frequenze verranno prese da un nuovo canale statale, che secondo Chavez rifletterà meglio la realtà venezuelana e appoggerà la sua rivoluzione socialista. Critiche alla decisione del presidente venezuelano, in nome della libertà di espressione, sono giunte da Stati Uniti e Unione Europea.
(Peacereporter.net 27/05/07 - Sitio internet de izquierda)

Venezuela: slogan contro tv dell'opposizione

CARACAS - Slogan ostili e muri dell'edificio imbrattati con vernice spray. Ieri sera decine di persone si sono riunite davanti a Globovision, la tv "all news" venezuelana dell'opposizione. Il ministro della Comunicazione, William Lara, ha condannato l'episodio: "Il governo non e' assolutamente d'accordo con azioni che possano violare i diritti di altri cittadini". Intanto, alle 5 italiane di lunedi', cessera' di trasmettere Rctv, visto che il governo del presidente Hugo Chavez non ha rinnovato all'emittente la concessione di cui godeva da 53 anni. Oggi alle 16 italiane e' prevista una marcia del Comando nazionale della resistenza che arrivera' fino alla sede di Rctv. In contemporanea con la cessazione delle trasmissione dell'emittente, sono pronti fuochi d'artificio e festeggamenti. Sempre da lunedi', iniziera' a trasmettere la nuova Televisione venezuelana sociale.
(Il Corriere della Sera 26/05/07 - Periódico de centro-derecha)

Venezuela

Blindati per le strade, Chavez «ride» (ríe) e sta per spegnere Rctv. Il presidente del Venezuela Hugo Chavez ha dichiarato ieri che «lo fanno ridere» (lo hacen reir) i pronunciamenti del parlamento europeo e della commissione esteri del senato americano, compresi i voti dei papabili presidenti Hillary Clinton e Barak Obama, che gli ingiungono di prolungare la concessione a Radio Caracas Television, il più vecchio canale privato venezuelano la cui licenza scade domani e non sarà rinnovata (non è una chusura: potrà continuare a trasmettere via cavo, satellite o web). Quello europeo è stato un voto «fascista e franchista», ha detto Chavez, che ha ringraziato l'eurosinistra per non averlo appoggiato (è passato con 43 voti a favore e 22 contro, su 784 parlamentari). Rctv fu tra i protagonisti deil mancato golpe che nel 2002 cercò senza successo di estromettere Chavez. Secondo l'agenzia reuters, da ieri a Caracas circolano blindati e veicoli militari, per prevenire eventuali proteste.
(Il Manifesto, 26/05/07 - Periódico de izquierda)

Se acabo la guachafita...porque el Rey está desnudo!

Ninne nanne

2007-05-24T16:06:00.001+02:00

Últimamente me recuerdan con una insólita insistencia que le tengo que hablar en español al neo-sobrinito. Yo no tengo problemas en jugar “titiriji” (dónde está el bebé o peek-a-boo en inglés) o llamarlo sinverguenzón de vez en cuando pero si les soy sincera con ese “pichurrito” me viene el italiano automático. Estoy aprendiendo todas las canciones de cuna en italiano (ninne nanne) pero sin duda no hay como “los pollitos” porque es la más politically correct: no hay Cocos, hombres negros, amenazas de abandono, ni historias de luchas sociales…Sí, leyeron bien hombres negros. Hay una canción de cuna que amenaza a los niños que no duermen con la venida de un hombre negro que definitivamente va en contraste absoluto con la carga política de la famosa “Bella Ciao” que extrañamente he escuchado varias veces como canción de cuna. “Tú has visto chica”, diría mi abuela.

El alma de las palabras que cantamos se ha escapado y se escondió en el ruido de letras y sonidos que sin tiempo y a veces hasta sin ganas evitamos descubrir sin poder digerirlas como se debe. Me recuerda Lullaby de Palhaniuk en donde critica en ese modo absurdo tan suyo la pérdida de imaginación gracias a la proliferación y adicción al ruido distraction-oholics y focus-ophobics. Pero eso es tema de otro post.

Total que pensé en cantarle patico patico color de café…pero ya el tema del abandono no pienso que sea muy sugerente, así que me quedo con los pollitos traduciendo todo al italiano, porque no quisiera que le pasara como a la hija de una amiga latina casada con un italiano que cuando le dejó su hija a la abuela italiana una tarde, de casualidad no la mataban de hambre y de sed. La niña, con su lengua mocha, pedía más agua o más comida diciendo “ma, ma, ma” y tan bella la nonna creía que la nieta languidecia de tristeza por la ausencia de la madre. De allí en adelante, en el bolso de los pañales se podía conseguir un glosario completo de términos en español con sus respectivas traducciones al italiano además de extensas anotaciones sobre las posibles pronunciaciones que podrían derivar. Porque la lengua está viva, no importa lo que diga la Real Academia Española o la Accademia della Crusca di Firenze.

Matriarcados en extinción

2007-05-20T20:26:00.000+02:00

Porque realmente existe un lugar en el que las mujeres deciden sus destinos, como en la antigüedad. En este sitio la hegemonía de la mujer se siente y se sabe. La sociedad es matriarcal pero no sólo de la boca para fuera, no sólo en un imaginario popular. Detrás de un gran hombre no hay nadie porque él está detrás de una gran mujer. La naturaleza domina y su divinidad es respetada. Se sabe que es femenina. Por eso, el afán de poder propio del sexo opuesto le es ajeno, porque ella representa el poder. Dicen los científicos que el cromosoma Y aparece mucho más tarde en el proceso evolutivo y es una adaptación al medio. Pero eso es un asunto que no viene al caso.

Este lugar se llama Orango Grande y es una de las 18 islas que forman el Archipiélago de Bijagos en Guinea Bissau.

En algunas de estas islas no existe electricidad ni mucho menos agua corriente. La gestión económica, la administración y el dictamen de las leyes está en manos fuertes femeninas. Los hombres reconocen la autoridad que el dios Nindo ha conferido a las mujeres, viven felices y en armonía. Muchos quisieran casarse pero tienen que esperar que la mujer deseada le proponga matrimonio. La mujer prepara un plato a base de conchas de mar que deja delante de la puerta del elegido. Comer o dejar la sopa es aceptar o rechazar la propuesta.

Se habla poco de este sitio, muchas veces sólo para mencionar la existencia de hipopótamos marinos que nadan plácidos en éstas aguas femeninas. A los extranjeros les queda prohibido pernoctar en ciertas islas consideradas sagradas. El año pasado descubrieron yacimientos de petróleo submarino, y en las más occidentalizadas de este archipiélago secuestraron varios kilos de cocaína. Cuánto le falta al matriarcado en convertirse en patriarcado, solo el dios Nindo lo sabe.

Foto - www.earthkam.ucsd.edu

Cuentos de carretera

2007-05-06T13:42:00.000+02:00

Llegué 6 horas antes de la apertura de la taquilla de la línea aérea y 9 antes del despegue de mi avión. Había recorrido la carretera vieja sujetada a la manilla del techo del taxi y al manto de todos los santos canonizados y en lista de espera por canonizar. El taxista andino me distraía con sus historias de amor de páramo y antes de bajarme del carro me regalo una estampa de la virgen que lo protege cuando “coge carretera” por más de 10 horas para ir a visitar a su viejita.

El aeropuerto estaba desierto y en la fila éramos cuatro: una pareja, un alemán y yo. El viaducto estaba cerrado desde hace sólo 5 días y estaba en la boca de todos. Las horas de travesía, la trayectoria escogida, los escollos encontrados, todo intercambiado en tono de peregrino de Santiago de Compostela.

Descubrí que la parejita emigraba con los ojos hinchados de las visiones y recuerdos que se querían llevar. Dejaban trabajos y relaciones familiares estables y armoniosas en medio de un circo desquiciado de malabaristas borrachos, payasos de caras tristes domando leones sedados y mujeres barbudas bailando al son de tonadas estridentes.

El alemán olía a alemán. Con la tez blanca casi curtida, me escudriñaba desde lo alto de su sombrero de paja margariteño, curioso y preguntón. Trabajaba en imágenes recónditas y melancólicas de Araya y Los Médanos que con orgullo de pavo real mostraba desde su MAC book sentado en el piso de granito del Aeropuerto de Maiquetía. Eran parte de un proyecto decenal que presentaría en forma de libro en la feria del libro de Frankfurt de ese mismo año.

Lo que le quedaba de efectivo lo había gastado en la carrera de taxi. Había tenido que vender un mapa histórico de Margarita para poder pagar el impuesto aeroportuario. Estaba preocupado por la posibilidad de tener que pagar sobrepeso por las infinitas imágenes de un país que no se cansa de visitar una y otra vez, llueva, truene o relampaguee. Enternecida por ese pajarón, el sobrepeso lo pagué yo. Quería venderme su sombrero de paja, invitarme a almorzar o comprarle una corbata a mi marido. Me pagó con historias de su matrimonio fallido con una venezolana, sus nuevos amores y su recién descubierta pasión por la danza. Sus patas de gallinas me sonrieron mientras decía, "Las cosas son tan sencillas. Si sólo hubiera aprendido a bailar mientras estaba casado, tal vez aún estuviera con ella."

Pensando libremente en el libre pensamiento

2007-05-01T23:41:00.000+02:00

"Todo este orbe, esta estrella, no estando sujeta a la muerte, y siendo imposibles la disolución y la aniquilación en la Naturaleza, de tanto en tanto se renueva a sí mismo cambiando y alterando todas sus partes. No hay un arriba o abajo absolutos, como enseñó Aristóteles; ninguna posición absoluta en el espacio; la posición de un cuerpo es relativa a las de los otros cuerpos. En todos lados hay un incesante cambio relativo de posición a través del universo, y el observador siempre está en el centro. "
Sobre la causa, el principio y el uno - 1584

Por afirmar esto, atreverse a suponer que el alma llega hasta a Dios a través de la sabiduría, por adelantarse a la teoría del relativismo, sentar las bases del panteísmo y sobretodo por no quererse retractar de absolutamente nada, Giordano Bruno murió quemado por la Santa Inquisición en Campo di Fiori en 1600.

Pienso en esto mientras recorro las miles de veces que he comprado verduras en el alegre mercado que hoy se organiza en ese espacio de fuego y en las otras miles de veces que nos hemos dado cita con los amigos para disfrutar de un aperitivo bajo la sombra de una estatua enigmática. La estatua de un hombre cabizbajo vestido con una larga túnica de dominico y con las manos atadas, erigida en el siglo XIX en memoria de un libre pensador. Cuánta carga subversiva tienen las ideas intangibles.

Museo all'aperto

2007-04-28T23:21:00.000+02:00

La idea primigenia era ver a Chagall en la maquina de escribir (Altar de la Patria o Vittoriano) como la llaman “cariñosamente” los nativos, pero nunca llegamos. Nos fuimos desprevenidos sin rumbo fijo sólo con la intención de perseguir las calles bañadas en luz. Roma es como una amante juguetona que para conocerla a fondo no basta una vida. Hace años que deje de usar guías y mapas para recorrer lo que muchas guias definen como un museo al aire libre. Pasearse por diferentes períodos históricos y artísticos en una sola manzana es la norma.

Descartado Chagall porque resultaba odioso esconderse de semejante clima, nos decidimos por el Ara Pacis (Altar de la Paz).

El Altar de la Paz hace poco fue reinaugurado después de años de costosa y polémica restauración de manos del arquitecto Richard Meier. Fue comisionado por el Emperador Augusto durante el primer decenio A.D para celebrar la paz en el mediterraneo después de las guerras en Gallia (hoy Francia) y España. Poco a poco se nos acercaba esa mezcla entre moderno y antiguo que tanta tela dio para cortar a arquélogos, políticos y periodistas. Ya casi a sus puertas, nos vimos a las caras y optamos por entrar en el verdadero museo al aire libre justo detrás del Altar.

Marco, el de la foto (hacer click para ampliarlas), es el curador, administrador, publicista y jefe de la junta directiva del MIR, que no es la estación espacial rusa sino el Museo Itinerante de Roma. En el mejor estilo del MOMA y del D’ Orsay daba la bienvenida con un solemne movimiento de cabeza.

La visión del MIR es simple y se encuentra expuesta al ingreso del mismo: demostrar con detalles que Roma es un verdadero Museo al aire libre.

Las obras expuestas también hacen un recorrido por los más hermosos períodos artísticos reinterpretados con una genialidad que poco se ve en museos tradicionales.

Hay obras vendidas, para el pesar del Vaticano...

y exposiciones de moda.

En este museo no hay personal fastidioso que te vigila para evitar que tomes fotos. Las fotos son más que bienvenidas. Y como estamos en épocas de realitys e interactividad, Marco se presta en modo juguetón para protagonizar posando en una obra en la que tu eres el artista componiendo a través del lente de tu camara.

Y hasta un sofisticado sistema de seguridad que evita el deterioro y posible robo de las obras.

El ingreso obviamente es libre pero se aceptan y se esperan ofertas...

Porque este viejo continente no cesa de producir cultura aunque muchos la pinten como un muñequito de tiza en la acera.

Domenica al sole

2007-04-22T20:18:00.000+02:00

Yo que estaba tan tranquilo babeando sin pensar. No me quedó otra opción que complacer a mi agente y posar para los paparazzi.

Se inventaron mil morisquetas para hacerme reír algunas mejores que otras. Esta gente se habrá visto en un espejo? Y al que amarran a una silla es a mi...el mundo está al revés!

Qué dices mami...que les regale una sonrisita a estos pobres mortales. Bueno está bien pero ya tu sabes...yo comienzo a medio llorar, tu me cargas y dices que tengo sueño y huimos por la derecha, ok?

Extrañamente hasta me estoy divirtiendo chica. Tus amigos no son tan aburridos como parecían.

Ok muchachos, me convencieron la semana que viene torneo de dominó y parrillada en la casa...

Respirando profundo

2007-04-22T01:03:00.000+02:00

Se levantó de la silla y mirando lo celeste por el vidrio cagado de ave se sacudió la pereza pensando en los 17 botones de su rosa color naranja y amarilla, pensando en el olor del jazmín siciliano de la entrada, pensando en la resistencia de las nobles petunias que soportan el granizo, pensando en las brochas improvisadas de ramas de romero para las parrillas, pensando en cómo abundan las cayenas en Caracas y en cuánto le cuesta hacer florecer las suyas, pensando en cómo los ficus y los helechos crecen como monte en otras latitudes y en cómo tiene que proteger los suyos cual recién nacidos durante el invierno para luego convencerlos de lo divertido que es jugar al aire libre cuando llega la primavera.

En todo eso pensaba cuando inspiró y apagaron la luz. Se despertó 5 segundos más tarde sin saber dónde estaba, tendida sobre el escritorio de una oficina que se aletarga desde las 12 hasta las 2 de la tarde. Desde que colecciona recuerdos nunca había perdido siquiera un segundo de su vida hasta la tarde de hoy.

Consentió que le apagaran las luces del raciocinio por un instante que le pareció una infinidad de paz absoluta, de eterno silencio y de vacío total. Corrió al baño, entre asustada y emocionada para mojarse la cara con agua fría y encontrarse con el reflejo de un rasguño en la frente y asombrarse por la facilidad con la que el cuerpo puede entrar y salir de sus múltiples estados de conciencia.

Inspiró todos los perfumes de sus flores, inspiró todos los deseos de rebrote, inspiró la grandiosidad de un despertar sin saber que se podía desmayar por un suspiro de primavera demasiado profundo.

Por cierto no ganamos la loteria...

Mensajes nocturnos

2007-04-19T12:40:00.000+02:00

Nunca he actuado en mi vida a no ser para regatear o para conseguir el puesto de ventanilla en el avión de regreso a Caracas. En mi vida he tenido poco contacto con producciones cinematográficas en general. No me pregunten por qué razón mi subconsciente hizo aflorar un deseo que yo nunca había acariciado. Lo cierto del caso es que soñé que había sido nominada para un premio Oscar sin saber siquiera en que rubro ni contra quién competía. No sólo fui nominada pero de paso había ganado. Con decirles que no logro acordarme siquiera del vestido que llevaba puesto durante la supuesta ceremonia de premiación porque estaba tan preocupada por no tener el bendito “speech” de agradecimiento que ni los zapatos me pude poner para ir al evento.

Jung y Freud basaron muchos de sus estudios en el lado onírico y sus manifestaciones en nuestras vidas pero el enfoque que siempre logra engancharme es el popular napolitano.

Los napolitanos son famosos por ser supersticiosos y muchos usan la llamada “Smorfia” que no es más que una recopilación de interpretaciones de sueños que son traducidos en números, para luego ser jugados en la lotería. El origen de la Smorfia (de Morfeo Dios del sueño) algunos dicen, se encuentra en la tradición cabalística judía, según la cual no existe letra, palabra o señal privo de significado misterioso. El mundo como tal no es más que un conjunto de señales esperando ser codificado. Lo cierto del caso es que desde el período bizantino, pasando por el renacimiento hasta nuestros días la interpretación del sueño y las señales del tiempo para los napolitanos representa una marea semiótica que se mece entre lo misterioso y lo extraño.

Con todo esto en mente, decidí decodificar mi sueño y estos fueron los numeritos que salieron: 22 - discurso 67 – ganar premios. Los juegos de azar no son mi fuerte pero si no me ven publicando por mucho rato, será porque me fui a recorrer el mundo con los reales del premio.

Tarde pero seguro

2007-04-09T19:37:00.000+02:00

Llevaba años diciéndome que venía, y como la semana es santa pues se dio el milagro. Vinieron los muchachos. Llegaron por ese hoyito y por ese hoyito se fueron. Llegó visita señores y cuando llega visita me pongo eléctrica.

Le añadiría horas al día para que mi visita pudiera comer, beber y ver todo lo más maravilloso y particular de esta ciudad. Digamos que me he convertido en mi peor pesadilla: una abuela italiana que te ve raquítica y no deja de ofrecerte comida que si viene rechazada, arde Troya. Por eso tiendo a embriagarlos con mis tintos favoritos Syrah, Brunello, Corvo, Teroldego, Chianti y a veces un blanco dorado, Traminier, para que no me vieran con cara de “sácamela nicanor”

Justo antes de que me odiaran para toda la vida los llevamos a otra ciudad como diversivo…yo creo que funcionó porque si no puedes convencerlos con vino confúndelos con pintores del renacimiento y cúpulas revestidas de mármol de colores.

Francamente nos dejaron con ganas de más, de más conversa en clave caraqueña, aderezada con pasta y pizzas de estas tierras. Nos dejaron con ganas de seguir riendo y gozando porque la palabra lo dice todo y todos lo saben.

Los espero para recorrernos la costa amalfitana, mientras tanto nos vemos en Madrid porque “no hay tu tía!”

Llueve aquí y allá

2007-03-28T16:53:00.000+02:00

Sé que en Caracas llueve y por fortuna o por desgracia aquí también. Extrañamente estoy contenta que llueva. Hoy tengo ganas de caminar lento con mi paraguas bajo la lluvia, llegar a casa, hundirme en el sofá y perderme en un libro de prosa maravillosa con un te fumante que me caliente las manos. Si logro todo eso, debería sonar algo así como esto http://www.goear.com/listen.php?v=b9f8fef

Foto - http://dissenet.com/etringita/

De cachos y demás infidelidades

2007-03-21T18:14:00.000+01:00

Mi termómetro e indicador de las barbaridades que digo en italiano son los "baristas" Sandro y Massimo. En Italia los bares son neurálgicos. En ellos generalmente se desayuna, se toma el cafecito después de almuerzo y el aperitivo de la tarde. En algunos puedes almorzar, venden chucherías, cigarrillos y hasta puedes recargar el celular, pagar las multas de tráfico y jugar la lotería. Los que quedan abiertos hasta la madrugada, muchas veces son receptores de esos bonchones todo terreno que rebotan de una discoteca a otra.

Por eso los baristas se han convertido en esos personajes que luego de miles de cafés y capuccinos te conocen de toda la vida: si dormiste bien o mal, si te pagaron la quincena, si te vas de vacaciones, reconocen cuando te cortas el cabello y a veces logran intuir hasta cuando peleas con tu jefe.

Sandro y Massimo, a primera vista pueden parecer distantes y agresivos pero es el típico modo huraño de los romanos para demostrar su afecto. Sandro es de la Roma y Massimo es de la Lazio y no obstante este pequeño detalle, se llevan de maravillas. Son artistas de la espuma del capuccino, logran pintar corazones y a escribir graffitis, algunos placenteros otros no tanto. No se les escapa absolutamente nada. Si no supiera que son hombres pensaría que realmete son mujeres por la habilidad que tienen en llevar a cabo tareas simultáneas: avisarle al cliente que no pare el carro allí porque se lo multan, preguntarte si quieres el cafe en taza normal o en vasito de vidrio y pelear con el cajero porque el arbitraje de la última partida de fútbol fue un desastre.

Cómo buena venezolana zalamera siempre les echo sus piropos, los felicito cuando gana una u otro equipo y despotricamos juntos de la política italiana errática y convulsiva. Conversando, sandeces y gesticulando como locos los dos, se le escapa un gesto que me parecía que alzaba el índice y el meñique. En mi inocencia, y con ganas de jugar le pregunto “qué paso… ma che sei cornuto?” Uyyyy desaté una tormenta. El hombre se puso las manos en la cabeza e invocó a todos los Dioses tanto sagrados como paganos. Tu le puedes decir todo a un italiano, te puedes meter con toda su familia, su descendencia y ascendencia, con absolutamente todo, desearle hasta la muerte (que por cierto los romanos hacen con frecuencia en modo soez "mortacci...") menos con la fidelidad de su mujer…insinuar siquiera una montada de cachos es invocar el Apocalipsis.

En esos momentos de incomprensión cultural, me salva una sonrisa de oreja a oreja y un profundo "scusami Sandro ancora non sono padrona della lingua...ne dei gesti" (discúlpame Sandro, aún no soy dueña del idioma y mucho menos de los gestos). Con resignación Sandro me sirvió el café y perdonó mi sacrilegio...En estos casos no saben cuanto gozo ser extranjera!

Foto - Libero

Latín, cantos gregorianos y Ovidio

2007-03-19T15:53:00.000+01:00

Estoy atónita, ahora resulta que hay que aprender latín, hay que estar pilas porque la homosexualidad es una "enfermedad", los cantos gregorianos reemplazarán a la burriquita y que los divorciados después del intercambio de paz mejor es que vayan calentando el carro porque total, para ellos la misa terminó…Será que aquí en Roma nos tocará montarnos el burqa? A mi que tanto me gusta ponerme mini faldas…qué vaina chica!

Yo sé que ustedes algo de noticias se esperaban desde esta Roma nublada capital del cristianismo. Sé que un hálito de esperanza quisieran que soplara. Pero pensando en cómo decirlo con guachafa, me topé con estos versos del exilio de Ovidio, Tristia I, 3 que no tienen nada que ver con el tema en cuestión pero que son de una belleza sin igual y francamente no pude resistir no publicar unas cuantas estrofas…y en latín para que se vayan acostumbrando.

Traducción al español más abajo, para que no digan.

III. Cum subit illius tristissima noctis imago, qua mihi supremum tempus in urbe fuit, cum repeto noctem, qua tot mihi cara reliqui, labitur ex oculis nunc quoque gutta meis.Iam prope lux aderat, qua me discedere Caesarfinibus extremae iusserat Ausoniae. Niec spatium nec mens fuerat satis apta parandi:torquerant longa pectora nostra mora.Non mihi seruorum, comites non cura legendi,non aptae profugo uestis opisue fuit.Non aliter stupui, quam qui Iouis ignibus ictusuiuit et est uitae nescius ipse suae.ut tamen hanc animi nubem dolor ipse remouit, et tandem sensus conualuere mei, alloquor extremum maestos abiturus amicos, qui modo de multis unus et alter erat. uxor amans flemem flens acrius ipsa tenebat, imbre per indignas usque cadente genas. Nata procul Libycis aberat diuersa sub oris,nec poterat fati certior esse mei. Quocumque aspiceres, luctus gemitusque sonabant, formaque non taciti funeris intus erat. Femina uirque meo, pueri quoque funere maerent, inque domo lacrimas angulus omnis habet. Si licet exemplis in paruis grandibus uti, haec facies Troiae, cum caperetur, erat. Iamque quiescebant uoces hominumque canumque, Lunaque nocturnos alta regebat equos. Hanc ego suspiciens et ad hanc Capitolia cernens,quae nostro frustra iuncta fuere Lari, "numina uicinis habitantia sedibus, " inquam," iamque oculis numquam templa uidenda meis, dique relinquendi, quos urbs habet alta Quirini,este salutati tempus in omne mihi. Et quamquam sero clipeum Post uulnera sumo,attamen hanc odiis exonerate fugam,caelestique uiro, quis me deceperit error, dicite, pro culpa ne scelus esse putet. ut quod uos scitis, poenae quoque sentiat auctor, placato possum non miser esse deo. "Hac prece adoraui superos ego: pluribus uxor,singultu medios impediente sonos. Illa etiam ante lares passis adstrata capilliscontigit extinctos ore tremente focos, multaque in aduersos effudit uerba Penatespro deplorato non ualitura uiro.Iamque morae spatium nox praecipitata negabat, uersaque ab axe suo Parrhasis Arctos erat.Quid facerem? Blando patriae retinebar amore:ultima sed iussae nox erat illa fugae. A! Quotiens aliquo dixi properante "quid urges? uel quo festinas ire, uel unde, uide. "A! Quotiens certam me sum mentitus haberehoram, propositae quae foret apta uiae. Ter limen tetigi, ter sum reuocatus, et ipseindulgens animo pes mihi tardus erat. Saepe "uale" dicto rursus sum multa locutus, et quasi discedens oscula summa dedi.Saepe eadem mandata dedi meque ipse fefelli, respiciens oculis pignora cara meis.

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Cuando se me representa la imagen de aquella tristísima noche que fue la última de mi permanencia en Roma, cuando de nuevo recuerdo la noche en que hube de abandonar tantas prendas queridas, aun ahora mis ojos se deshacen en raudales de llanto. Ya estaba a punto de amanecer el día en que César me ordenaba traspasar las fronteras de Ausonia; ni la disposición del espíritu ni el tiempo consentían los preparativos del viaje, y un profundo estupor paralizaba mis energías. No me cuidé de escoger los siervos, los acompañantes, los vestidos y lo que necesita quien parte al destierro; estaba tan atónito como el hombre que, herido por el rayo de Jove, vive y no se da cuenta de su vida. Así que el exceso del dolor disipó las nubes que ofuscaban mi mente y comencé a recobrar los sentidos, resuelto a partir, dirijo las últimas palabras a mis inconsolables amigos, que de muchos sólo me acompañaba alguno que otro: mi esposa, mezclando su llanto con el mío, me sujetaba en los tiernos brazos y anegaba en ríos de lágrimas las inocentes mejillas. Mi hija, ausente en la tierra lejana de Libia, no podía conocer mi suerte fatal. Adondequiera que volvieses los ojos no verías más que llantos y gemidos; todo presentaba el cuadro de un luctuoso funeral. Mujeres, hombres y niños me lloran como muerto, y no hay rincón en la casa que no se vea anegado de lágrimas.

Si es lícito comparar los grandes sucesos con los pequeños accidentes, tal era el aspecto de Troya en el momento de su caída. Ya cesaban de oírse las voces de los hombres y los ladridos de los perros, y la luna regía en lo alto del cielo los nocturnos caballos; yo, contemplándola, y distinguiendo a su luz el Capitolio, cuya proximidad de nada aprovechó a mis Lares, exclamé: «Númenes habitadores de estas mansiones vecinas, templos que ya nunca volverán a ver mis ojos, dioses que abandono y que residís en la noble ciudad de Quirmo, recibid para siempre mi postrer salutación. Aunque embrazo tarde el escudo después de recibir la herida, no obstante libertad ni destierro del odio que me persigue, y decid al varón celestial el error de que fui víctima, no vaya a juzgar mi falta un odioso crimen. Lo que vosotros sabéis, sépalo asimismo el autor de mi castigo; porque aplacando a este dios, ya no puedo llamarme desdichado."Tal plegaria dirigí a los dioses; mi esposa estuvo más insistente y entrecortaba con los sollozos sus palabras. Postrada ante los Lares y los cabellos en desorden, besó con sus trémulos labios los fuegos extintos y elevó a los adversos Penates cien súplicas que no habían de reportar ningún provecho a su desventurado esposo.

Ya la noche precipitando los pasos me negaba toda dilación, y la Osa de Paraíso había vuelto su carro. ¿Qué hacer? El dulce amor de la patria me retenía, mas esta noche era la última de mi estancia en Roma. ¡Ah!, ¡cuántas veces viendo el apresuramiento de algún compañero le dije «¿Por qué te apresuras? Piensa en el lugar que abandonas y en aquel adonde corres precipitado.» ¡Cuántas veces, engañándome a mí mismo, señalé otra hora más favorable a mi partida! Tres veces pisé el umbral, y otras tantas volví los pasos atrás, y mis tardíos pies revelaban la indecisión del ánimo. Con frecuencia, después de las despedidas, reanudaba de nuevo la conversación, y como si ya me alejase, di los últimos besos, reiteré los mismos mandatos y procuré engañarme contemplando las prendas queridas de mi corazón.

*La traducción completa la encuentran en el sitio de la Universidad de Costa Rica:
http://www.ts.ucr.ac.cr/~historia/biblioteca/historia/Ovidio-Lastristes.pdf

Me estoy acostumbrando a...

2007-03-15T12:34:00.000+01:00

Almorzar al sol sentada en la grama del Circo Massimo con las ruinas del Palatino como panorama.

Tomar un tren después del trabajo y en 30 minutos estar a orillas del mar sorbiendo un prosecco en grata compañía.

Que el vino sea más barato que la coca-cola.

Tomar agua fría fría de la "Fontanella" y saber que viene directamente de los antiguos acueductos romanos.

Que me confundan con una siciliana o genovese por mi acento cuando hablo italiano.

Comer (y engordar) como los dioses en variadas trattorias romanas.

Reír sin parar del acento pintoresco de los romanos y porque sinceramente creen que aún son el ombligo del mundo.

Caminar de San Pedro al Coliseo a las 3 de la mañana sin que pase nada.

Ir en verano a sesiones de cine latinoamericano al aire libre.

Toparme con conciertos de música en las plazas.

Que autores de libros que me gustan lean pasajes de sus obras en los Foros Imperiales.

Que la sanidad pública (con todos sus problemas) funcione.

Saber que cuando regrese, el carro lo encontraré donde lo estacioné.

Que algunos quiscos de periódicos estén abiertos las 24 horas.

Sobretodo, que me haga falta Roma cuando estoy en Caracas...

No me acostumbro, ni me acostumbraré...

2007-03-10T13:12:00.000+01:00

A comer la ensalada después del plato principal, el queso por último y no encontrar jugos de frutas naturales ni por casualidad.

A que me respondan con una retahíla de calamidades a la inocua pregunta ¿Cómo estás? "Qué te puedo decir, se podría estar mejor, aquí estamos bregando"

A la manera en la que ocupan todo el espacio de un estrecha vereda sin percatarse de la existencia del otro.

A la constante invasión de mi espacio vital, en el cine, en el tren, en los bancos...ayyy los bancos.

A la imposibilidad de realizar un retiro de tu dinero en otra sucursal de tu banco diferente a aquella en donde abriste la cuenta, a que un depósito en efectivo no sea inmediato y que de paso te cobren por cerrar la cuenta.

A meter en cajas mis trajes de baño, franelas, faldas y pareos y sacar los abrigos, la lana y los guantes.

A ir a la playa y no bañarme en el mar.

A que no te vendan chocolate en verano y te pichirreen el hielo.

A pasar por callejones oscuros y no sentir un escalofrío por la espalda.

A ir al cine y no comer carlotinas.

A comer cornetti caldi (croissants dulces) después de una noche de rumba en lugar de una buena arepa o perro caliente. RAGAZZI, BORRACHO NO COME DULCE!

A que el pollo no tenga sabor y a tomar agua del chorro.

Sobretodo, a que crean que Pampero es el Ron más bebibo en los peores bares de Caracas, como reza una tipa buenota con un parche al ojo protagonista de una publicidad engañosa...

Pero si logré acostumbrarme a un sin fin de privilegios que hoy mi obtuso mal humor se empeña en ensombrecer.

Phenomenal Woman

2007-03-07T20:10:00.000+01:00

Para todas las mujeres portentosas de mi vida,
porque lo que soy se lo debo a ellas.

Pretty women wonder where my secret lies
I'm not cute or built to suit a model's fashion size
But when I start to tell them
They think I'm telling lies.
I say
It's in the reach of my arms
The span of my hips
The stride of my steps
The curl of my lips.
I'm a woman
Phenomenally
Phenomenal woman
That's me.

I walk into a room
Just as cool as you please
And to a man
The fellows stand or
Fall down on their knees
Then they swarm around me
A hive of honey bees.
I say
It's the fire in my eyes
And the flash of my teeth
The swing of my waist
And the joy in my feet.
I'm a woman
Phenomenally
Phenomenal woman
That's me.

Men themselves have wondered
What they see in me
They try so much
But they can't touch
My inner mystery.
When I try to show them
They say they still can't see.
I say
It's in the arch of my back
The sun of my smile
The ride of my breasts
The grace of my style.
I'm a woman
Phenomenally
Phenomenal woman
That's me.

Now you understand
Just why my head's not bowed
I don't shout or jump about
Or have to talk real loud
When you see me passing
It ought to make you proud.
I say
It's in the click of my heels
The bend of my hair
The palm of my hand
The need for my care.
'Cause I'm a woman
Phenomenally
Phenomenal woman
That's me.

Mujer fenomenal
Las mujeres hermosas se preguntan
Dónde radica mi secreto
No soy linda o nacida
Para vestir una talla de modelo
Mas cuando empiezo a decírlo
Todos piensan que miento
Y digo
Está en el largo de mis brazos
En el espacio de mis caderas
En la cadencia de mi paso
En la curva de mis labios
Soy una mujer
Fenomenalmente
Mujer fenomenal
Esa soy yo

Ingreso a cualquier ambiente
Tan calma como a ti te gusta
Y en cuanto al hombre
Los tipos se ponen de pie o
Caen de rodillas
Luego revolotean a mi alrededor
Una colmena de abejas melíferas
Y digo
Es el fuego de mis ojos
Y el brillo de mis dientes
El movimiento de mi cadera
Y la alegría de mis pies
Soy una mujer
Fenomenalmente
Mujer fenomenal
Esa soy yo

Los mismos hombres se preguntan
Que ven en mí
Se esfuerzan mucho
Pero no pueden tocar
Mi misterio interior
Cuando intento mostrarles
Dicen que no logran verlo
Y digo
Está en la curvatura de mi espalda
El sol de mi sonrisa
El porte de mis pechos
La gracia de mi estilo
Soy una mujer
Fenomenalmente
Mujer fenomenal
Esa soy yo

Ahora comprendes
Por qué mi cabeza no se inclina
No grito ni doy saltos
No tengo que hablar muy alto
Cuando me veas pasar
Deberías sentirte orgulloso
Y digo
Está en el sonido de mis talones
La onda de mi cabello
La palma de mi mano
La necesidad de mi cariño
Por que soy una mujer
Fenomenalmente
Mujer fenomenal
Esa soy yo

Maya Angelou - 1995

Por un pelo

2007-03-05T14:22:00.000+01:00

Por un pelo me perdí el Caravaggio que atesora la Reina Elizabeth en su colección privada y que gentilmente decidió compartir por primera vez con nosotros pueblo plebeyo.

Me lo perdí por dejar todo a última hora, me lo perdí porque nunca me ha gustado asistir al día de apertura de las exposiciones de arte, me lo perdí porque llovía, porque hacía frío o simplemente tenía ganas de regresar a casita.

Aprovechando la prórroga dada por los curadores de la exposición mi amiga la pisana y yo nos aventuramos a la estación, sitio extraño en donde custodiaban el tesoro, conscientes de estar a punto de pagar un ojo de la cara para ver cuatro pinturas de Michelangelo Merisi. Cuando llegamos a la taquilla nos asombramos con el precio y nos dijimos "ahhh que maravilla finalmente se dignaron a bajar el precio a las entradas", hasta que la señorita del otro lado del vidrio con un acento latino tan fuerte como el mío, nos informó sobre la decisión de la Reina de que le regresaran lo prestado porque ya estaba buena la guachafita.

La pisana me miró con cara de "ma perche procrastiniamo tanto" y sólo nos quedó reírnos de la minúscula foto que nos dejaron en el lugar del cuadro...con una nota que decía: "vayan a lavarse ese paltó porque aquí la fiesta se acabó"

Allí les dejo la foto que nos dejaron. Si no supiera que Caravaggio con los caloroscuros es sin duda inigualable, pensaría francamente que se trataba en realidad de una foto.

SE BUSCA

2007-03-04T17:47:00.000+01:00

Se busca un alma piadosa que se deleite con la perfecta ejecución de la pianista caraqueña, Gabriela Montero que se presenta hoy en el Auditorium de la UCV a las 4 pm. Es poco conocida en su tierra pero de reconocida trayectoria en el exterior. Por favor alguien que vaya y me cuente...ruego disculpen la poca antelación.

No se arrepentirán, escuchen.
www.gabrielamontero.com

Amor encadenado

2007-02-27T23:17:00.000+01:00

Tirar monedas a la Fontana de Trevi esperando poder regresar a visitar la ciudad eterna ya pasó de moda. Ahora la nueva fiebre de parejas enamoradas tanto romanas como extranjeras es la de jurarse amor eterno en uno de los tantos puentes sobre el Tíber, enganchar un candado con los respectivos nombres a uno de los postes de la luz (el tercero) y lanzar la llave al río. Al parecer la tradición tomó auge a partir de la historia contada por Federica Moccia en su libro "Tre metri sopra il cielo" que confieso no haber leído. Pero al parecer la cosa está teniendo aún más eco tanto en blogs italianos como en videos y escenas de películas nacionales.

No es la primera vez que ocurre en una ciudad italiana, al parecer en Florencia, en el Ponte Vecchio, los enamorados también encadenaron su amor a un poste de manera tan masiva que las autoridades locales tuvieron que prohibir semejante manifestación con una multa de 50 euros y demás. La cosa en Roma sigue por la misma vía. El otro día pasamos por curiosidad y hasta una rueda de moto habían dejado encadenada al dichoso poste. No pude más que reírme y pensar en las mil y un ideas que nos inventariamos los venezolanos para gritar nuestro amor a los cuatro vientos.

Ya la guachafita no le está gustando mucho a las autoridades municipales y están buscando soluciones alternas. Mientras tanto los candaditos colonizan otros puentes y el Tiber sigue sonando y no trae piedras precisamente, sino llaves.

El 1ero de marzo cumplimos cuatro añitos de casados y decidimos encadenarnos a un acogedor restaurante de comida típica romana en el centro, tirando las llaves de la dieta al río! - Foto Eidon

Me acaba de dar el tubazo un amigo: durante la madrugada de hoy (2 de marzo) en un acto de "vandalismo" todos los candados desaparecieron, dejaron sólo los ubicados en la parte superior del poste...

¡Para que se dejen de cursilerías!

Ignorance is bliss

2007-02-25T18:08:00.000+01:00

¿En cuáles resquicios perdidos de la memoria estarán aquellos días de babeo libre y gases liberatorios que hacen sonreir?

Mattia a casi tres meses y siete kilos.

De paz, amor y demás revoluciones

2007-02-18T17:27:00.000+01:00

Paz y Amor

Hace un par de años fuimos a visitar a uno de mis hermanos que vive a 9 horas de huso horario. Aprovechamos el viaje para visitar diversas pueblitos y ciudades aledañas. En una de ellas tuvimos el gusto de conocer al pana Michael un flaco barbudo de mediana edad, espécimen típico de las costas del oeste de Estados Unidos. Lo genial del encuentro fue el recibimiento. A todos los abordaba con "All you need is..." y las personas tímidamente respondían LOVE. "There you go man! That´s it...you have the solution for all your problems!" Su casa rodante ofrecía un espacio a todos, desde los amantes de los pitufos hasta los fanáticos de Michelangelo no sin antes pasar por Star Trek y los super amigos. Hablando con el pana Mike descubrimos que el ganja-mobil nace como respuesta a su depresión post divorcio. Ella se quedo con todo, hasta la hija y él reaccionó volcando todo el amor por sus mujeres en la construcción minuciosa de este tarantín ambulante de paz y amor. Han allanado su casa rodante decenas de veces en busca de lo que tanto promociona "ganja" sin éxito alguno.

Amor dividido

La izquierda italiana el sábado pasado se dividió entre institucional y popular. La institucional decidió negociar la expansión de una base americana de la OTAN en el norte de Italia, haciendo que la popular, unos 100 mil pacifistas salieran a marchar en contra de la expansión de la base demandando la expulsión de los militares y obviamente en contra de la guerra en Iraq. La tensión era altísima. El déja vu de los sucesos de la Cumbre del G8 en Génova en donde a punta de bombas lacrimógenas y manganelazos las “forze del ordine” o del desorden por ordenes superiores embistieron en contra de los manifestantes. A pesar de la lluvia todo ocurrió sin percances. Foto -Ansa

¿Revolución del amor?
Durante ese mismo sábado, manifestaban en las inmediaciones de San Pedro en apoyo a la DICO, un proyecto de ley que reglamenta los derechos y deberes de las personas unidas en una convivencia estable independientemente de su sexo. Las bases del matrimonio siguen tambaleando, dicen los purpurados...y el contraataque paradojicamente llegó al día siguiente durante el Angelus del día domingo en forma de proclama de Revolución...qué tal, nos salió izquierdoso il tedesco! JA Foto-RaiNews

Ya se, ya se, poca guachafa pero es que últimamente me agarró por tirar piedras...

¡Y de que te ríes tu…degraciao!

2007-02-15T12:42:00.000+01:00

Los libros que leo siempre logran ajustarse a los momentos de mi vida. Eso ya es sabido. Parece ser que no sólo las letras sino la música que oigo ha querido ser protagonista de los sucesos tragicómicos de esta semana. Como una gran confabulación, los dioses se han puesto de acuerdo para armar un “Cuanto vale el Show” con estos pobre mortales.

Corró a la estación arrastrando la bufanda, sacándole el ojo con mi paraguas a cuanto transeúnte se me atraviesa, subo las escaleras de dos en dos para encontrar ya sin aliento el tren en movimiento y escuchar en mis audífonos “I can’t, I can’t, I can’t stand losing you…” cortesía The Police.

Apertrechada como para una tormenta de nieve, bajo del tren tambaleante de sueño en la última estación, mi destinación final. Me acompaña la insistente sensación de que son las 6 de la tarde y no las 8 de la mañana. ¿Por qué tengo que ir a trabajar de noche? pregunta similar a la que me hacía a mediados de los 80 cuando nos recogía de madrugada el transporte por ser los que vivíamos más lejos: ¿Por qué hay que ir de noche al colegio? Busco a tientas mi paraguas en la ponchera en la que se ha convertido mi bolso, sólo para descubrir que duerme placidamente en otra cartera que hoy no combinaba con mi atuendo. Me hundo aún más el sombrero en la cabeza, subo el volumen del MP3 y me pongo los lentes de sol cual máscara de snorkel y qué escucho en mis audífonos: "Hombre al agua...barco a la deriva..ahh ahh" cortesía Soda Stereo.

Porque a la tercera va la vencida pensé que podía ser culpa de mi actitud frente a lo ocurrido. A veces ir prevenida no ayuda. Ok, cambio drástico de música, elijo ritmos caribeños para acompañar mi viaje diario al trabajo. El sol esplende, hace poco frío, el tren es extrañamente puntual, me ceden el puesto, las personas sonríen y justo cuando comenzaba a cantar victoria, me impiden la entrada al trabajo por falta de identificación. Se me quedó el carnet en la casa. Muchachos no me lo digan dos veces que me devuelvo para la casa... y en un sólo oído, porque con el otro escuchaba retórica sobre la importancia de la seguridad en estos días de terror... Rubén Blades me susurraba..."Hoy no es tu día, estás salao"

¡Compro cariaquito morado en cualquier forma: esencia, perfume, jabón en polvo, líquido y hasta en pastillas efervescentes!

Llegamos al llegadero

2007-02-09T23:17:00.000+01:00

Se veía venir. Era inevitable, después de todo lo vivido algo tenía que cambiar. El estilo de vida ligero y despreocupado era insostenible. Dejé de lado una serie de consideraciones que con tanta dedicación y determinación había logrado esclarecer y respetar. Me pregunto una y mil veces ¿Por qué llegamos a tanto? ¿Qué placer inexplicable experimentaba que me llevaba a cometer tantas locuras? ¿Qué hizo que despertara del letargo?

Cuando se está en la cumbre es dificil admitir que en realidad es sólo el inicio de la escalada y que lo más duro está por llegar. Se sucumbe ante la negación total de la situación y a la distracción voluntaria aunque inconsciente, de lo acumulado. Consejos y sugerencias retumban en oidos sordos. La imagen reflejada en el agua viene percibida como ondas inconstantes de lo que fuimos. Sólo la renuncia, para ir al encuentro de la dignidad perdida, podrá reestablecer el equilibrio precario entre mens et corpus.

Los párrafos anteriores se refieren a:

a) Problemas laborales
b) Argumentación para una dieta
c) Ruptura de una relación
d) Todas las anteriores
e) ________________ (otra)

Quien logre descifrar la respuesta correcta utilizando una argumentación lógica y coherente habrá una lauta recompensa que comprenderá:

-Subscrición gratis a Guachafa en Roma
-Una franela con la escrita "SONO ORGOLIOSO D´ESSERE VENEZUELANO...NO JODA"
-Una lasagna congelada por correo

DESEO LA MEJOR DE LAS SUERTES A TODOS NUESTROS CONCURSANTES...

PARTICIPE, SOLO JUGANDO SE PUEDE GANAR

Oye abre tus ojos mira pa´arriba...

2007-02-02T17:50:00.000+01:00

Reencuentro con la family en Miami, hartada de cuisine cubana: vaca frita (carne mechada), moros y cristianos (caraotas y arroz) maduros (tajadas) ahh y yuca frita. Todo acompañada por una Polarcita.

Al maridito le dio por hacer un crucero (bien merecido que se lo tenía) y con mucha benevolencia se llevó a esta humilde servidora...Suéltame gorila!

Nos reunimos en el puerto con otra pareja de amigos suiza-italiana y sus padres. Ya todo estaba friamente calculado. Nos embarcamos en un club vacacional flotante con gringos, brasileños y japoneses y hasta tu típica familia bolivariana.

Primera parada Tulum, únicas ruinas mayas a orillas del mar. ¿Quién es parte del tour? Adivina adivinador, la familia telerín llevando muy en alto nuestro tricolor a través de quejas continuas sobre la falta de tiempo para ir de shopping. Después de zambullirnos en los cenotes hasta que los deditos se nos arrugaran como pasitas, nos regresamos a nuestro mamotreto.

Segunda parada, bahía de rayas. Si me hubieras preguntado dos meses atrás si racionalmente me tiraría en un mar infestado de rayas la respuesta era obvia. Pero como pez, morí por la boca o por la raya...no estoy segura. Hay que caminar arrastrandito los pies para no pisar susceptibilidades. Según y que un besito a la raya son 7 años de buena suerte y como últimamente me ha tocado bañarme con cariaquito morado, yo doble la dosis amorosa.

Tercera parada, bahía de doctor ¨Feel Good¨, ese fue el nombre con el que se nos presentó el proveedor ofreciendo los productos de su farmacia bajo la cobertura de vendedor de pulseritas con símbolos sugestivos de plantas de María. Yah man! De ese encuentro no tengo fotos...

Cuarta parada, Labadee. Hasta en esa islita del Caribe un artista de cuadros coloradísimos se cagó de la risa por el retroceso de la Juventus en serie B y en un perfecto italiano hizo que lo picado del italianito rebatiera con un ¨si pero somo campeones del mundo¨

De regreso a Miami nos recibieron con una hallaca y pan de jamón post navideños entre familia y amigos. Conversandito descubrí que en la capital de latinoamérica, los venezolanos al exterior están comenzando cada vez más a parecerse a los argentinos... todo mi respeto para los argentinos, pero ya ustedes saben. Auxilio, socorro! No quiero creer que sea cierto...

De allí rumbo a la otra costa de la Florida para conocer la baticueva de los corronchos, no sin antes pasar por El Arepazo a por una cachapa con queso de mano y chorizo, tajadas de las que dejo el italianito porque no le gustan (donde se ha visto), y tostones con queso mayonesa y dos vasos gigantes de papelón con limón. Puedo confirmar que ya mate todos mis antojos de los próximos 5 o 10 posibles embarazos.

Siguió una Manon Lescaut de Puccini, entre más amigos y la misma familia, en el nuevo Teatro de la Opera de Miami que tienen un buen lejos pero no muy buena acústica. Lástima que la soprano se negaba a morir, que tortura manita. Pero el coro y la orquesta estuvieron majestuosos...

!Corronchos y hermanitos gracias por consentirnos! Los esperamos para el crucero en el Mediterráneo...

De regreso a casita y con un jetlag hijo de la guayaba... ¿qué fue lo que hicimos?..Descongelamos una lasagna con mozzarella di bufala que siempre tengo encaletada para los rainy days y salvamos la patria.

Ritorno a casa

2007-01-31T23:04:00.000+01:00

Lo siento mucho pero deberán pagar un pequeño sobre peso por cada maleta o comprar una maleta adicional y redistribuir un poco el peso.

Nos unimos al resto de las familias con sus maletas abiertas y después de dejar un ojo y parte del otro en un bolso y destapar las ollas a presion dejando en libertad medias, franelas y trajes de baño, nos embarcamos.

Unas diez horas más tarde, de las cuales dos fueron turbulentas, la azafata abre nuestra sombrera y el portatil decide volar unos 3 metros cayendo estruendosamente dos filas más atrás. Ahhh era un computador, ahhhh que lástima, bueno era obvio que se cayera algo, hubo mucha turbolencia durante el viaje. Excuse me? Hasta en el maravilloso video post-despegue recomiendan tener cuidado al abrir las sombrereras...ahh bueno si no funciona cobrénselo a la Swiss yo no tengo nada que ver con eso. Customer service sal corriendo... Es que si no me funciona, les quitaremos hasta lo rojo de las mejillas de Heidi y hasta las ganas de Pedro de llamar a sus cabritas...no joda.

Perfecto, la laptop funciona y nos quedan solo 2 horitas para llegar a casa. Corrección 2 horas multiplicadas por 3 gracias a la huelga de ¨controlori aerei¨ en Italia. Con acento francés-alemán una señora nos da nuestros vouchers para el almuerzo diciendo, ahhh si los italianos se la pasan en huelga, ya nosotros estamos acostumbrados, espero que a los pobres pasajeros de Alitalia les paguen por lo menos el almuerzo porque a veces ni eso. Pero su país es bellísimo señor, y la comida...para chuparse los dedos.

Alla fine: Casa dolce casa.

Cuánto falta - Falta poco

2007-01-23T06:51:00.000+01:00

Con todo el dolor (y emoción, lo debo admitir) de mi alma ya estamos emprendiendo el regreso pero no de Venezuela...Vienen pocas fotos pero muchos cuentos!

No se vayan que ya regresamos

Buscando guayaba ando yo...

2007-01-13T00:49:00.000+01:00

Los dejo pero por poco. Voy en busca de calor y a montar guachafas del otro lado del charco.
No se alejen mucho que en una semanita ya estaremos de vuelta.

Se les quiere

Haciendo tarea

2007-01-12T00:31:00.000+01:00

La Churry me puso a mirar hacia adentro y compartir 5 cosas que no sabes de mi. Yo que siempre leía las tareas de los demás y pensaba, menos mal que no me tocó a mi. Me lanzo sin pensarlo mucho, como quien se lanza en el agua fría de un río y con frases cortas aquí van mis manías y contradicciones.

1. Hundo la nariz en las páginas de los libros para sentir el olor fresco de tinta impresa. Más de una vez me han mirado con cara de loca en las librerias y francamente tienen toda la razón.
2. Por muchos años viví como una gitana soñando despierta en cómo sería tener un poco de estabilidad. Hoy la tengo y cada seis meses me pican los pies y el frenesí de un viaje se me mete entre ceja y ceja. Aprendí a convivir con el constante movimiento añorando olores y sabores que se renuevan en el tiempo.
3. Siempre dije que nunca, nunca, nunca en mi vida saldría con un italiano ni mucho menos me casaría con uno. El pez muere por la boca.
4. Puedo ir de la ternura a la dureza, del sarcasmo al halago, del llanto a la carcajada con una rapidez inimaginable.

y por último y para que no se diga que falte guachafa...

5. De pequeña bailaba hasta con el sonido de la licuadora y a veces después de bañarme bailaba desnuda delante del espejo. Confieso que no se me ha quitado la mala maña.

Yo pongo a "jugar y a ganar" con cinco cosas que no se de ellos a la Waiting (pensaste poder librarte de esta...), a la amiga Mil a la Jaqueline para cuando regrese, a Ale y a Cucciola para que se anime a montar su blog de una buena vez!

Sin aliento

2007-01-10T00:40:00.000+01:00

Todo comienza con el bajo. Retumban en lo profundo de la caja torácica cuatro tiempos que poco a poco descienden como una ola de calor hasta los tobillos que automáticamente se flexionan para alzar el talón en un profundo movimiento exhalatorio que libera el pecho de su tremor. Luego, sentir las pulsaciones que la ritmicidad de la percusión producen es el despertar de sensaciones que llevan a un continuo movimiento. La parte superior del cuerpo entra en éxtasis y de manera involuntaria surge instantáneo desde el bajo vientre un lento serpenteo que se acopla con todo lo sistólico que en resumidas cuentas somos. Un estremecimiento continuo que se renueva con la entrada de cada instrumento. El cuerpo genera su propia lírica, su poesía, la máxima expresión de lo que somos sin complejos con una simplicidad y entereza que conmueve. El círculo se expande y a veces se abre creando curvaturas de amplitudes desiguales e imperfectamente bellas cuando las expresividades de dos sentires se funden en una única asincronía que deja sin aliento.

Esta sería la descripción más aproximativa que logró realizar de los efectos producidos por los primeros segundos de mis ritmos. Explicar objetivamente el goce que produce crear formas con los pies alados y las oscilaciones circulares de mis caderas no posee traducción racional.

Un zaperoco de reyes o de befana?

2007-01-06T15:52:00.000+01:00

Melchor, Baltazar y Gaspar junto con la bruja italiana llamada Befana tuvieron un altercado anoche en mi casa. Los chicos consiguieron no sólo el consueto zapato sino una media de lana.

-Gaspar ya te dije que no te quitaras los zapatos cuando estamos de visita y mucho menos las medias que te hieden los pies chico...

-Melchor, te lo juro que esa media no es mia!

Se abre con un viento de tramontana la ventana de la cocina dejando entrar una mujer de cuerpo incomprensible y de sonrisa torcida.

-Buenas noches muchachos... (giuño del ojito con arruguitas incluidas) He sabido de galletas y leche pero que me dejaran unos tres muchachones como ustedes es toda una novedad! Y tu negrito, yo se que soy bella pero no sabía que estabas tan contento de verme?

-Sácate ese platano del bolsillo Baltazar por caridad de Dios - susurra Gaspar.

-A lo que venimos muchachos que la cosa se pone peluda - dice Melchor poniendo un poco de orden.

-Pero cual es el apuro si yo no muerdo...doy apretujones y ya está - dice Befana tirando un besito.

Melchor le arranca a Baltazar de la mano el plátano y lo mete en el zapato junto con el camello de hojaldre. Le tira la media a Gaspar en la cara mientras grita - que esa vaina no es mia!

-Es mia - dice la viejita mientras la ataja en el aire y la llena de mermelada y chocolate hecho con cacao de Chuao.

-Bueno Muchachos aqui el trabajo está listo, vamonos - dice Baltazar

-Pero y para donde van ustedes - dice la viejita obstruyéndoles el paso con la escoba - por lo menos un besito de peaje!

-Ay mamá, se monto la gata en la batea o debo decir la bruja en la escoba - dice Gaspar con cara de ponchao.

-Amore hai lasciato la finestra aperta? - grita el italianito desde los pies de la escalera.

-No vale, no le hagas caso... esos son los gatos haciendo lo suyo otra vez, vente a dormir que hace frío - le respondo.

-Sólo los gatos tienen suerte - dice la Befana mientras se monta en su escoba y cierra la ventana con un taconazo...

Los muchachos se montaron en sus camellos no sin antes dejarme un regalito en la terraza...Ese plátano si que me salió caro.

Cuando me asomé por la ventana logré verle las rayas fucsias de sus medias de lana, la Befana nos resultó super trendy, siempre tan a la moda y eso que está dando vueltas desde el siglo XIII. Tuve suerte en no recibir carbón porque la viejita loca esa vuela de casa en casa en su escoba deshilachada regalando a los "bravi ragazzi" primero frutas y verduras hoy caramelos y chocolaticos y a los niños tremendos desde todos los tiempos carbón negro negro tan negro como el hueco del diente que le falta a la loca esa!

Capodanno Toscano

2007-01-04T00:02:00.000+01:00

Organizado con meses de antelación por el sienés, que al final no pudo venir, nos fuimos a recibir el año en los dulces montes de Toscana. Alquilamos un "casolare" que según la señora de hablar veloz, aspirando rigurosamente todas las Cs como sólo los toscanos saben hacer, eran unas antiguas caballerizas hoy remodeladas. A pesar del cielo encapotado nos adentramos en las sinuosas curvas bordeadas de cipreses en busca del Chianti Classico y de la Vernaccia.

Por caminos desterrados llegamos a S. Gimignano que vivió su máximo esplendor durante el período medieval cuando en este pubelito erigían torres cada vez más altas para demostrar la hegemonía económica sobre las vecinas Siena y Florencia. La ciudad llegó a tener unas 72 torres que fueron destruidas en su totalidad durante las luchas intestinas entre cada pueblo. Aun permanecen altas y dignas algunas torres-casas que parecieran abrazarse sobre nuestras cabezas.

Con tanta caminadera el cuerpo pide su parte y como seguía con mi spandex pues me entregué a los placeres de la mesa Toscana entre las diversas preparaciones del cerdo salvaje (jabalí): en parrilla, en salchichitas, en salsa para pastas y al horno, todo rigurosamente acompañado por un buen Chianti. Pero lo mejor o debo decir lo peor fue el "lardo di collonnata". Con sólo escribirlo se me sube el colesterolo y con eso les digo todo. Negarse a una bruschetta con lardo di collonnata derretido con un hilo de miel es negar el aire para respirar. De manera espartana pero sin que nos faltara ni una aceituna comenzamos las preparaciones para "il cenone" a las 6 de la tarde del 31 preparando:

Cestini de parmiggiano con bresaola y rughetta con spruzzo di limone
Bruschette di lardo di collonnata
Pecorino di fossa in miele
Zuppa di farro con funghi porcini
Cinghiale al forno e alla griglia
Lenticchie con lo zampone (porque sino, que año nuevo es)
Pandoro
Torroni vari

Con la barriga llena, el colesterol en niveles indignos y el corazón contento nos fuimos a gozar los fuego artificiales de los diferentes pueblitos toscanos. Esta vez yo también me fui preparada con mis mini fuegitos. Nada como los del tio loco que descubrí que tenía 80 y no 70 como pensaba. Los mios fueron mucho más light: triki-traquis con una luz estroboscópica, cebollitas para fastidiar la paciencia dentro de la casa, una cajita con destellos blancos y las infaltables estrellas de navidad para las cagonas (incluyéndome).

Finalmente el Chianti y la Vernaccia vinieron a nuestro encuentro y en Volterra que es tan perfecta que parece un set cinematográfico, nos hicimos daño con un formaggio tartufato y un Chianti un poco ignorante pero de agricultura biológica que nos salió casi regalado así que a caballo regalado, no se le hace ortodoncia...

¡Liberen a Santa!

2007-01-02T21:07:00.000+01:00

Mensaje cortesía MLBN

Una invasión de Santa Clauses escaladores inundó Europa. Desde la casa de San Nicolás en Laponia hasta la isla de Sicilia se encuentran estos pobres viejecillos guindando cual ahorcados de las ventanas, postes de luz, balcones y demás sitios visibles. Han sido forzados a vivir en la intemperie, con pocas vestiduras (ver foto) bajo condiciones inclementes y temperaturas que a veces descienden a menos de 0 grados.

Hacemos un llamado a las personas de alma pia para que liberen a sus Santas y permitan que visite las casas de las personas de animo bueno...sino los santa claus serán secuestrados y llevados al bosque más cercano para respirar aire puro.

Gracias y Feliz Año nuevo!

“Movimento di liberazione dei Babbi Natale - MLBN”

(Movimiento paralelo al francés para liberar a los enanitos de jardín)

Sobreviviendo al Natale

2006-12-26T23:41:00.000+01:00

Tres días y cinco kilos más tarde nos complace informarles que sobrevivimos a: la cena de la vigilia del 24, el almuerzo del día de navidad del 25, el almuerzo del día de Santo Stefano del 26 y a la meriendita durante la tombola del mismo día. Sí, después de la comelona se juega bingo. No me miren así...que después de semejante comelona el cuerpo se mueve poco y tendría que dedicarle un post entero al tema. Estoy usando spandex o lo que en los 90 se conocía como "pantalones de cotton-lycra" y no puedo ver ni un sólo plato de pasta ni en pintura o por lo menos hasta mañana al mediodía. La carne es debil, que les puedo decir...además utilice la proverbial excusa de querer llevarle un platico de lo que fuera torta, lasagna, "para mi mamá". Así que entre el pan de jamón y los "platicos para mi mamá" tenemos el almuerzo de los próximos 3 días, mínimo.

Si, así es decidí hacer pan de jamónen lugar hallacas. Al final no conseguí las hojas...ok, ok, lo admito no me dio tiempo de ir a Pza. Vittorio Emmanuele a buscarlas. Pero debo decir que el pan tuvo público a pesar del ligero cambio de nombre: Pan da Amon (la pronuncia de la J es un show), Pan de Ramón (como el gato de la casa) y pare usted de contar.

Alrededor de una mesa llena de nonne, bisnonne, zie y demás integrantes de la familia alargada (edades sumadas llegamos a... 2000 y pico), disfrutamos de una amena conversa a gritos porque la mitad de la mesa era sorda.
- Pásame el vino
- Que vino quién?
- Los tortellini están deliciosos.
- Que no son capellini sino tortellini.

Hechos los locos "mangiammo":

24-12
Tagliolini vongole e cozze
Spigola in crosta di sale
Verdure miste
Pan de jamón
Pandoro
Limoncello

25-12
Lasagne
Maiale al forno
Ensalada (por que hay que digerir)
Pan de jamon
Panforte
Pandoro
Torrone
Grappa

26-12
Salame, prosciutto, mozzarelline,olive
Insalata di frutti di mare, aringa
Pan de jamón
Tortellini in brodo
Tagliatelle con funghi porcini
Cordero al forno
Patate al forno
Cicoria
Profiteroles
Panforte
Grappa
Mirto
Amaro

Elemento recurrente: pan de jamón...es que hice cuatro...y aun me sobró.

Para cerrar las danzas una sesión de fuegos artificiales del tio loco de casi 70 años que no ve la hora de tener visita para regalarles luces brillantes en el cielo de Frascati.

-Sr. Gaetano pero y los vecinos no se quejan?
- Noooo mija...Ves esa ventana con la luz encendida, esa es la casa de la Sra. Franca que siempre disfruta del espectáculo. Ya tu vas a ver, para el bautizo de Mattia nos luciremos con unos fuegos artificiales bien buenos (guiño del ojito derecho con arrugitas que sonríen).

No bailé, no tomé ponche crema, no comí hallacas, pero montamos lo que se llama una "guachafa a la romana" con abrazos, gritos y risas incluidas.

Roma nun fa la stupida stasera

2006-12-24T13:43:00.000+01:00

Roma me dijo que sentía celos de Caracas, de sus montañas, de su cruz en el Ávila y por eso le dije "chica no te stresses porque Roma nun fa la stupida stasera (Claudio Villa - 1964)"

Para que bailen cachete con cachete y en un sólo ladrillito

FELIZ NAVIDAD PARA ROMA, CARACAS Y TODOS MIS GUACHAFITEROS

Caracas fa notizia

2006-12-21T21:15:00.000+01:00

Los periodistas italianos estan en huelga. Quieren mejoras en las condiciones de sus contratos. Por 5 días realizarán cobertura reducida de lo que pasa en Italia y en el mundo. Me pregunto, que pasaría en Venezuela si los periodistas montaran una buena huelga de una semana reclamando mayor seguridad...

Ya leía poco los diarios italianos. No por falta de ganas de estar informada. Los periodistas buenos los cuento con los dedos de una mano y me sobran. El periodismo italiano se encuentra plagado de retórica innecesaria y no pocas veces la noticia se confunde con la opinión. La carrera universitaria de comunicación social es de data reciente y hasta hace poco sólo existían escuelas de periodismo. Sin embargo, esto no le resta ni un ápice de genialidad a Indro Montanelli, ni un pelo de polémica y profundidad a Oriana Fallaci y mucho menos afecta la maravillosa narrativa post guerra de Enzo Biagi. Letras de una era que voy descubriendo maravillada en su idioma original.

Algunos dicen que el periodismo de un país ayuda a descubrir la manera en la que una parte de la sociedad quiere que el resto de la sociedad perciba el mundo. Por eso entiendo la miopía del italiano cuando mira el resto del mundo al abrir la sección de internacionales de cualquier periódico, sin importar la tendencia política. La cobertura se limita al conflicto entre Israel y Palestina y países de la comunidad europea. Con sed de noticias de otras latitudes la red sigue siendo mi mejor aliada para información complementaria, sobre todo proveniente del otro lado del charco. Hasta que te conocí... Internazionale. Es un semanario que recoge los mejores reportajes de los diarios y revistas especializadas de todo el mundo. Aunque tendencialmente de centro izquierda, el semanario hace una cobertura bastante equilibrada del acontecer en el mundo. Cuál es mi sorpresa cuando la semana pasada abro mi revista y me consigo con el titular de un artículo "Caracas ha Paura" (Caracas tiene miedo). Después de Ciudad de Mexico, Caracas se ha convertido en la ciudad más peligrosa de Latinoamérica. No me sorprende la noticia, me sorprende que la violencia en mi ciudad haga noticia en Italia y no sólo porque hayan asesinado brutalmente una mujer en una posada de Los Roques. Me sorprende que el reportaje haya sido extraído de una revista colombiana. País violento desde hace más de 40 años y que hoy sus ciudades resulten más seguras que las nuestras. Pero lo que más me sorprende y me parte el corazón es la indolencia con la que los líderes de mi ciudad afrontan un derecho tan simple como el derecho a no perder la vida.

Ya yo escribí mi carta al Niño Jesús, adivinen que le pedí para mi, para ti y para todos los que viven en Caracas!?

El catire pensador

2006-12-19T21:45:00.000+01:00

Mañana cumplimos una semanita de existencia y pensamos, pensamos y pensamos...bueno, de vez en cuando comemos y cag...también!

Oda a la lasagna

2006-12-17T22:47:00.000+01:00

"I never met a Lasagna I didn't like" - Garfield

Como a falta de hallacas buenas son lasagne y sigo sin conseguir las hojas, opté por otro plato con otras hojas, hojas de pasta al huevo.

Con la complicidad de "Mimmo" (Domenico es el dueño del delicatessen shop tipo Rey David all' italiana cerca de la casa) nos apertrechamos de los ingredientes necesarios con la boca echa agua con la sola idea de los sabores que nos esperaban.

Cinco veces laminas de pasta al huevo
Cinco veces ragu
Cinco veces mozzarella
Cinco veces bechamel
Cinco veces parmesano

Ed ecco fatto.

Tengo el síndrome de los domingos: como y me da sueño, duermo y luego tengo hambre.

La risa contagiosa

2006-12-15T20:59:00.000+01:00

-Aquí hay dos puestos libres. Apúrate que los agarran!
Se acomodan dos quasi-quinceañeras, bañadas en perfume y llenas de bolsas de compras.

-Mi amor, mi amor recógeme en la estación de La Storta, LA STOR-TA, Si no me oyes es porque estoy entrando en el tunel OISTE - dice alzando la voz otra adolescente sentada dos puestos más atrás mientras la abuelita alza la vista de la revista de gossip, visiblemente molesta.
-Ese sí que es el amor de mi vida! Me iría a buscar hasta el fin del mundo...[suspiro]

La mezcla de perfúme con laca se impregna en el ambiente mientras las quinceañeras se muestran los últimos videos descargados de la red en un celular verde perico y otro fucsia fosforescente. El tren se detiene en la siguiente estación, un jóven apenas unos años más grande se sienta ocupando todo el espacio con sus torpes piernas y atajando periódicos y bolsas sin éxito.

-Le viste la cara, está haciendo unas muecas extrañísimas - susurra una a la otra.
-Disimula mija...shhhhhhhhh.

La complicidad del reflejo del joven en el vidrio las ayuda a escudriñarlo con cuidado. Él, jurando que se la está comiendo completica, aumenta las muecas y decide repicarle a un pana.
Inevitablemente, las chicas mientras más contienen las ganas de soltar una carcajada, más se les corre el rimmel gracias a la lágrima furtiva que se les escapa.
Finalmente suena el celular y a las muecas añadimos el sonoro de una voz que por cada dos palabras se cuentan dos gallos.
Salimos del tunel y las risas contenidas se van escapando. El hombre encorbatado se asoma detrás de su periódico con ojos risueños tratando de entender las morisquetas.
La abuelita cierra la revista y disimulando querer ver el nombre de la estación mira de soslayo al joven y se le dibuja una media sonrisa bajo los anteojos a media nariz. Finalmente hay señal.
-Amore mi senti: La STORTA, sei un angelo, ti aspetto! click.

La torta...se arrechó la viejita...! Pero la risa pudo más que los gritos del "amore suo".

La Storta pasa y se va, las quinceañeras con pantalones a media asta llegan a su destino con las alcancias afuera y con dolor de barriga.
Suena el celular. Muecas a la enésima potencia en complicidad con el reflejo de la ventana. Pelamos los dientes, guiños y recontraguiños. Voz susurrante con quince gallos al segundo.
-Yo también. No, yo más. De verdad. No tienes idea...

Yo ya no hallo como disimular la risa. Intento distracciones inútiles desde el celular, pasando por la revista y agotando cualquier otro recurso, hasta los lentes de sol a pesar de que eran las ocho de la noche.

Estación Olgiata...y una explosión de risa.

Llegó el catire

2006-12-13T21:20:00.000+01:00

Así como lo ven pasó sus nueve meses...tranquilazo, sin que nada lo preocupara. Así como lo ven vió la luz del día, tranquilazo sin la mínima intención de apurarse ni correr. Calma chicha, como dirían por mis lados. Tanta calma chicha que hubo que irlo a buscar, rompiendo fuente. "Mattia vamonos se acabo la guachafita"

El catire llegó con calma, veía todo desde su piscina de agua calientica sin saber que llegaba para hacer la parte del Niño Jesús en nuestro pesebre romano.

Unos que llegan y otros que se van

2006-12-13T16:10:00.000+01:00

Hace 19 años que no te veo y sin embargo pareciera haberte visto sólo ayer. Las inflexiones de tu voz se pierden en mi memoria pero lo sonoro de tu reír retumba con fuerza en mi subconsciente.

Nunca te he soñado, será porque te sueño despierta todos los días. Caderas anchas y verbo sagaz, mente aguda envuelta en el personaje de Doña Misterio, dicen que la sangre no es agua y que lo que se hereda no se hurta.

Mi felicidad es saberme única asemejándote y que mis hijos serán únicos asemejándonos. Extraña cosa aquella que hace que el día de la partida de algunos sea el día de la llegada de otros. Bienvenido al mundo Mattia!

Desde aquí te seguiré pensando, desde aquí te seguiré acompañando y desde aquí te seguiré extrañando.

Muchachas "Totti gioca"

2006-12-10T19:22:00.000+01:00

Mientras muere Pinochet después de 91 años, casi un millón de personas llenan las calles en Líbano en contra del actual jefe de estado y se propone una supuesta "Unión de Naciones Suramericanas," los noticieros regionales practicamente abren con la noticia de que "er puppone" Francesco Totti jugará. Roma se detiene ante el "derby di calcio Roma-Lazio" que no es más que el equivalente a un Caracas-Magallanes sin tantos fuegos artificiales y cero cerveza pero mucho cannabis.

Para la paz mental de mis lectores, amantes y conocedores del histórico deporte, no pienso ni remotamente hacer una crónica de la actividad deportiva que mueve más dinero que la industria del petróleo y la mafia unidas. Sin embargo, me divierto "una cifra" (como dicen los romanos) a ver como el indígena de esta ciudad pierde los estribos y puede llegar a las manos por la victoria o derrota de su equipo del cuore.

El moderno Coliseo, es decir el estadio olímpico generalmente viene custodiado por cuerpos de seguridad para evitar altercados entre "Comando ultrá curva sud" (de la Roma) contra "gli irriducibili" (de la Lazio). El derby de este domingo se juega en paz gracias al pacto de non beligerancia acordado entre las dos fanaticadas en apoyo a los fanáticos encarcelados por violentos.

Hay que tomar en cuenta que históricamente la fanaticada de la Roma es de tendencia política de izquierdas mientras que la fanaticada de la Lazio es de derechas. Ahora hay un arroz con mango tremendo. No es extraño ver a un Paolo di Canio (ex-capitán de la Lazio) saludar al público con el brazo alzado cual Mussolini...imagen que da escalofríos!

Unas diez estaciones de radio cubren el día a día de los equipos, con entrevistados y reportajes descabellados que incluyen desde cuantos centimetros creció la grama del estadio olimpico hasta el sexo del futuro hijo de los jugadores/héroes. No pueden faltar las llamadas de los radioescuchas que con erudición absoluta predicen el puntaje final de la próxima partida. Hay más de un que nombra a sus hijos con los colores del equipo "Bianca Celeste"

El fanático común llega al estadio unas 4 o 5 horas antes del partido para organizar la coreografía y el despliegue de las pancartas. Pueden ser en contra o de apoyo al equipo o identificar la proveniencia: "Dalla Calabria a Roma come un trattore." La organizan los clubs principales de cada equipo que practica durante todas la semana anterior al juego. Se cantan himnos burlescos en contra de los adversarios. Pero sobre todo se sufre, se sufre, se sufre y mucho. El fanático sufre por el miedo a perder, por el miedo a que el equipo no juegue a la altura pero sobre todo sufre por el miedo a convertirse el día de mañana en el hazme reir de su trabajo.

Mientras "sufrimos" desde casa con una picadera a la caraqueña y muchos "ma vaffa.. " y un "TIRA TIRA" que en contextos venezolanos puede significar muchas cosas menos "CHUTA CHUTA" la lazio va ganando para la felicidad de mi cuñado y el sufrimiento de su esposa.

Ya lo oigo cantar "lunedi che gioa grossa pulirsi il culo con la sciarpa giallorossa" (lunes que alegría, limpiarse el culo con la bufanda amarillo-roja - colores de la Roma).

Sonidos y letras

2006-12-08T21:26:00.001+01:00

Hoy les robo el doble del tiempo. Les propongo letras con música o más bien música que provoca letras. Hay sonidos que evocan historias y con partituras de jazz se me va la mente recreando vidas que pudieron ser. Como el futuro posible: los futuribles del mítico pofesor de lógica.

Viaje en un tren con destinación: el sur del mundo, las luces del alba que se asoman por el horizonte, con una cadencia constante de rieles que se acoplan a los latidos del corazón. Ojos de mujer con cabellos castaños que recorren senderos buscando duendes perdidos en campos de amapolas ondulantes. Cada instrumento es un personaje que evoca a Ravel.

Un hombre que susurra al oído de su amante quien sonroja con placer, amigos que ríen hasta más no poder, un niño que llora para conciliar el sueño y en sottofondo el vaivén constante de los vagones del tren que marcan el movimiento taciturno de los cuerpos que se alejan y se acercan.

Como en crescendo se desprenden las almas y el letargo despierta, la percusión acentúa la alegría de encuentros, los ojos buscan con complicidad otros, el rescato de un abrazo dura una eternidad. Los olores que envuelven los momentos únicos de la vida que con la intensidad del recuerdo "ti fa scappare una lacrima d'alegria."

Que les puedo decir, la luna siempre me hace bajar la guachafa y subir la cursileria...

Sólo 3 minutos

2006-12-06T23:13:00.000+01:00

Desde hace tiempo que quería compartir lo que oigo, me puse las pilas y para comenzar sólo les robo 3 minutos.

Ganas de pegar gritos

2006-12-05T17:24:00.000+01:00

Aún no estoy loca pero poco me falta...

Grito contra la mediocridad, la falta de agallas, la desorganización, la apatía, la falta de responsabilidad y el desperdicio en un mundo de riquezas y pobrezas.

Grito porque no nos damos cuenta del otro, grito porque somos egocéntricos, grito por la intolerancia, grito por el prejuicio, grito por la indolencia.

Grito por los que no pueden gritar, grito porque a veces me callo en lugar de gritar, grito porque me quiero hacer presente, grito porque me dejo llevar.

Mejor dejo la gritadera porque sino despierto al del blog de al lado...Señor(a) espero me disculpe la molestia!

Boto tierrita y no juego más por hoy. Mañana, otro día será.

Madrugonazo

2006-12-04T01:30:00.000+01:00

Son las 2 de la mañana y sigo pegada a la pantalla de la computadora, con mil ventanas abiertas monitorenado cada movimiento, pinchando refresh hasta el cansancio y aun así sigo en ascuas...Declaraciones a "diestra y siniestra", mesas cerradas y testigos afuera, auditorías a regañadientas, observadores que opinarán el martes y los ánimos lentamente se siguen caldeando.

Auxilio, Socorro, Petare, Los Chorros...A la espera del Boletín Oficial le envío un abrazo al Gordo Fran por tenernos a todos constantemente actualizados!

A los pies de "O' Vesuvio"

2006-12-01T23:29:00.000+01:00

Teletransportada al mejor estilo de Star Trek, me encuentro a las 8:30 am en la capital del caos...no no es Caracas, es Nápoles. Con el Vesuvio al puesto de mi cerro Ávila, nunca me sentí mejor!

La capital de la Guachafa en Italia es Nápoles. Calles sin indicaciones, carros y motos con indigestión de flechas, montados sobre aceras, peatones toreando carros, motos y perros. Mi cuerpo se acopló con los ritmos y sonidos de la ciudad con una sincronía sorprendente. Reconocí el orden en el caos, la entropía total y absoluta.

Ganas de contarles las penurias de la ciudad y la originalidad del napolitano (cruce de maracucho con oriental) no me faltan pero no puedo dejar de expresar mi pequeñez (como en la foto) ante la monumental cocina napolitana...

Primera parada: café
No es Mitra, no es Venus, es él dios Café. Con el ritual del cafè no se juega. El maravilloso arte del café es practicado con sumo cuidado, precisión y paciencia. Acostumbrada a mi con lechito por las mañanas y ahora con mi capuccino, el encuentro con el café alla nocciola" no tiene nombre. En el bar "o professore" la especialidad es la preparación de esta delizia. Hablar sobre un vaso de vidrio con paredes impregnadas de crema de avellana mezcladas con dos cucharadas de una crema aterciopelada
con chocolate puro sumergido en café, sería una mera descripción aproximativa. Acostumbrada a desyunar salado, acompañar semejante bebida con un sandwich de jamón y queso es simplemente un sacrilegio. Sfoglietella riccia, dulce del siglo XVII de forma triangular realizada con masa de hojaldre y rellena de crema de ricotta, es el acompañanante perfecto.

Segunda parada: pizza
Sin América la cocina italiana no existiría. Tomate + focaccia (harina, agua, levadura)= PIZZA.
Insisto, yo nunca había comido pizza en mi vida. Todas las versiones probadas eran sinceros intentos de imitar sabores que sólo en esta ciudad se acoplan con sentido dejándote sin habla porque si hablas pierdes! Brandi, desde 1898 es la pizzeria de la Reina Margherita que con su paladar exigente, toleraba poco los sabores fuertes. Cuentan que por esta razón se le cocinó una pizza con mozzarella, salsa de tomate y albahaca: la pizza más longeva de la historia, pizza Margherita.

Tercera parada: babá
Viles "borrachos" sumergidos en ron. Este dulce en forma de hongo es hijo de una torta de mal sabor que para mejorar su alquimia la remojaron en licor y voilá... A veces las mejores cosas de la vida son hijos de equívocos. Este error a cada mordisco te regala un sorbo de ron con la textura suave de un "ponque".

To be continued...porque no conseguí lo que andaba buscando: el pesebre!

Viaje cotidiano

2006-11-30T11:42:00.000+01:00

Párpados a media asta. Lentes oscuros. Guantes, boina y capote rigurosamente negros garantizando el anonimato. Bufanda anaranjada anunciando el trópico.

Tramontana que sopla traicionera, neblina matutina, lienzo naranja con matices de celeste. Tren abarrotado, el asiento libre cual pequeña isla feliz. Enajenamiento, noticias y sonidos sólo para mi.

Miradas furtivas y curiosas, lecturas intensas y desprevenidas, jeans casi caídos produciendo bullicios. Retrasos cotidianos en paisajes siempre cambiantes. Pasiones en el congelador esperando la primavera o la llama lenta de leña quemada.